没人说话，也没人问要不要歇会儿。一个接一个往前挪，低着头，绕开地上的蛛丝残骸。有人不小心踩到，鞋底打滑，踉跄了一下，赶紧扶墙稳住。张驰眼角扫见了，没出声，只把刀换到左手，右手虚虚护了一下，等那人过去才放下。
火把光摇晃，照得通道忽明忽暗。前面的路又黑下去，看不出多远。空气还是闷，土腥味混着那股腥臭，越往里走越重。脚下的石板有些地方裂了缝，踩上去有轻微的“咯吱”声，像是底下空的。
张驰走在最前，肩上的刀压着肌肉，有点酸。他活动了下手腕，又摸了下腰间的酒葫芦——装膏药的那个。捏了捏，没漏。另一个装酒的，早就在上个月摔沟里了，现在只剩个空壳挂着，当个摆设。
他往前看了眼，通道拐了个缓弯，看不见尽头。火把照不到的地方，黑得实，像是堵墙。
他脚步没停，继续走。
身后传来脚步声，一个接一个，踩在碎网上，发出“嚓嚓”的轻响。没人说话，也没人咳嗽。刚才那一关耗得太多，现在连喘气都压着。
张驰忽然停下。
他耳朵动了下。
不是听见什么，是感觉到了——风。
前面有气流。
他把火把举高，往前照。光线扫过拐角，能看到墙上有水迹，湿的，反着光。再往前，地面似乎低了一截，有个小坡。
他迈步过去，走到拐角处，先探出半个身子，刀横在前，火把伸出去照。
坡下是个小洼，积水不多，黑乎乎的，照不清底。水面上漂着几片断丝，还在轻轻荡。风就是从那边来的，微弱，但确实流动。
他收回火把，转身对队伍做了个“下”的手势，嘴没张，只用下巴点了点前方。
队伍开始缓缓移动，一个个走过拐角，踩着斜坡往下。有人脚滑，差点跪倒，旁边人一把拽住袖子，拉了一把。张驰站在坡顶，看着他们过，直到最后一个身影消失在拐角下方。
他最后看了一眼身后。
那堆被砍断的蛛网还躺在地上，残丝在火把光下微微反光，像死蛇蜕下的皮。
他转回身，抬脚往下走。
坡不陡，但石板滑，他一手拄刀，一手扶墙，一步步往下。走到一半，忽然觉得脚边有东西。
低头一看，是条断丝，缠上了靴帮。他皱眉，刀尖往下一点，轻轻一挑，丝线断开，落进水里，浮着不动。
他继续走，到底后站定，重新举高火把。
前方通道依旧狭窄，但畅通无阻。墙面更湿，有些地方渗水，滴滴答答落进洼里。空气流通了些，但那股腥味还在，甚至更浓了。
他往前走了两步，忽然闻到一丝别的味道。
烟味。
很淡，像是很久以前留下的，混在湿气里，几乎察觉不到。但他闻到了——是哈德门，受潮的那种，有点发霉的焦油味。
他没停步，也没回头说。
只是把刀从肩上取下，横握在手，刀尖朝前，左手搭在刀杆上，指节因用力微微发白。
他继续往前走，步伐没变，但肩膀绷紧了。
火把光在他身前划出一个昏黄的圈，照出前方五步内的路。再远，又是黑。
他走进那片黑里，影子在墙上拉长，扭曲，像一头正在潜行的兽。
刀尖离地三寸，稳稳向前。