他重新握紧方向盘，指节发白。
太阳越升越高，林子里的雾彻底散了。光一缕缕洒在车顶，烤得铁皮发烫。他衬衫后背早湿透了，贴在背上，像裹了层湿布。他没脱，也没擦，就那么坐着。
忽然，右边树冠晃了一下。
不是风，是有人踩断了细枝。
他右手慢慢移向车门内侧的扳手——那是他修车时顺手插进去的，现在成了唯一武器。
那人没下来。
克劳斯也不抬头。
他知道对方在观察，看他是不是真一个人在车上，看车是不是真修好了，看有没有埋伏。
他故意咳嗽了一声，声音沙哑，像累极了的人。
那人不动。
他又喝了口啤酒，这次没咽，含在嘴里，等嘴里有了凉意才缓缓吞下。这个动作很慢，带着倦意，像是修完车就只想歇着。
他演得不好，但足够。
几分钟后，树冠又晃了一下，这次是往回退的节奏。
他松了口气，但手没松方向盘。
他知道这只是暂时安全。敌人没走，只是退回去了。他们会在更远的地方重新集结，或者绕路包抄。他得等别人来接手这辆车，然后他自己得消失。
他不想卷进去太深。
可他已经修了车，按了笛，暴露了位置。想全身而退？不可能了。
他从兜里摸出一张皱巴巴的地图，是李木子塞给他的，上面画了条红线，说是通往川江袍哥义字堂的隐蔽路线。他没看过，现在也不打算看。他知道看了也没用——他不是向导，他是修理工。
他把地图塞回去，抬头看天。
阳光刺眼。
他眯了眯眼，忽然发现驾驶室顶棚有个小洞，大概是子弹打的。一缕光从那儿射进来，落在他左手上。他抬起手，看见虎口有道旧疤，是十年前修一台蒸汽机车时被齿轮夹的。那会儿他在汉口德租界修理厂上班，天天跟铁疙瘩打交道，从没想过有一天会为一群中国人修逃命的车。
他低头看了眼方向盘。
手汗把皮革染黑了一圈。
他又按了一次汽笛。
还是三下。
这次是提醒：**我还在，车还在，你们他妈的赶紧出来**。
按完他闭上眼，靠在椅背上，等。
等脚步声，等人影，等枪响。
他不怕死，他怕等不到人来接手这破车，还得自己开出去当活靶子。
他睁开眼，看了眼油表。
还是三分之一。
他心想：这车要是半路熄火，老子非得把造它的工程师祖宗八代都骂一遍。
他伸手摸了摸引擎盖，滚烫。
他咧了下嘴，算是笑了。
远处，一根枯枝再次断裂。