雨刚停，街面还湿着，屋檐滴水砸在青石板上，啪嗒啪嗒，像谁在数铜板。风从巷口钻进来，卷起几片烂纸，贴在当铺“德源”两个大字的招牌底下。那匾是黑底金字，漆面裂了缝，像是多年没翻新过，雨刚停，街面还湿着，青石板泛着油光，倒映出灰蒙蒙的天。风从巷口钻进来，卷起几片烂纸，贴着墙根打转。德源当铺的招牌悬在门楣上，黑底金字，“德源”二字笔画厚重，像是压得住邪气。
门帘一掀，人影一闪。
进来的是个女人，穿男式中山装，领子立得整整齐齐，肩线挺括，走起路来不晃不摇。她戴着墨镜，镜片遮了大半张脸，只露出鼻梁和嘴。左手小指上那枚翡翠戒指，在昏光里闪了一下，绿得沉。
她没说话，径直走到柜台前，站定。
当铺掌柜坐在高凳上，五十上下，灰袍束腰，袖口挽到小臂，露出一截干瘦的手腕。他眼皮耷拉着，像睡着了，可手指在算盘珠子上轻轻一拨，噼啪一声，账就过了。
“典当？”他问，声音不高不低，像秤杆刚平。
“看看。”女人开口，沪上口音，软中带硬，“有件东西，不知成色。”
她从袖袋里取出一只镯子，放在柜台上。动作轻，但不迟疑。镯子是翡翠的，通体碧绿，内圈打磨光滑，外壁雕着缠枝莲纹，一看就是老物件。
掌柜这才抬眼，目光扫过镯子，又落在她手上——指甲修剪整齐，无名指有轻微茧痕，不是常年做针线的妇人，也不是粗使丫头。
他没动，只道：“顾先生。”
内堂传来脚步声，一个男人走出来。三十出头，穿深蓝长衫，布鞋干净，走路无声。他脸上没什么表情，眼神却稳，先看了掌柜一眼，见点头，才上前一步，伸手拿镯。
他没用夹子，也没垫布，直接上手。指尖沿着镯身缓缓摩挲，从纹路走向到厚度弧度，一点不漏。他又凑近灯下细看，翻转两圈，最后把镯子举到眼前，对着光眯眼瞧内壁。
“死当三日。”他忽然说。
声音不大，但字字清楚。
女人没动，墨镜后的视线微微一凝。
“嗯？”她语气平淡，像听了个天气预报。
“死当三日。”顾宇峰重复一遍，把镯子放回柜面，“按规矩，三日内未赎，货归当家。七日内可内部流转，不入账册，不对外售。”
女人点点头，伸手把镯子拿回来，动作从容。“原来如此。我还想再等等。”
“可以。”顾宇峰退后半步，“只要没过三日，随时能赎。”
她没接话，只是低头看着镯子，手指轻轻蹭了蹭外壁的莲花瓣。然后她收起镯子，塞进袖袋，转身就走。
门帘一挑，人已出门。
外头街面安静，雨水顺着屋檐滴答落，砸在石板上，溅起小水花。她没撑伞，也没急着走，站在当铺门口的台阶上，略停了停。
右手腕上的红绳轻轻晃了晃，铜贝贴着皮肤，凉。
她想起王皓有次喝酒时随口提过：“旧当铺规矩，三日不赎，货就算‘死当’。但这三日里，东西其实还在铺子里转手，有些主顾专门盯着这个空档，低价吃进，高价倒出。尤其是……有人要借当铺走货的时候。”
当时她笑他：“你这脑子，挖坟挖傻了吧？当铺也想得这么邪乎。”
他抽了口烟，烟斗火星一闪：“我不是想邪乎，我是吃过亏。十年前我在汉阳一家当铺赎我爹留下的怀表，晚了一天，掌柜说‘死当了’。我问能不能买回来，他说早转手了。结果半年后，那表出现在租界一个日本商人手里——表盖内侧，还刻着我家祖训。”
她没当真，只当他又在发“楚疯子”的牢骚。
可现在，这“死当三日”四个字，从一个陌生人口里说出来，偏偏又是在这家突然专收钟表的当铺……
她站在街边，抬手摘下墨镜，擦了擦镜片。动作慢，像是在拖延时间，其实在想事。
左大哥说德源当铺反常，只收表；她来试探，结果对方主动提“死当三日”——这不是回答问题，是递话。
像在说：我们这儿，有暗道。
她重新戴上墨镜，目光扫过当铺门脸。木门厚重，铜环锃亮，门框两侧挂着“赎当有期，估价公允”的对联，字迹工整。柜台高三尺，后面摆着一架老座钟，滴答响，走得准。
她记得左大哥的话：“柜台底下有暗格。”
她刚才留意了，顾宇峰验镯时，右手曾不经意地碰了下柜台右下角——那里有一道浅痕，像是常开常关磨出来的。
还有掌柜，报出“死当三日”时，眼皮都没抬，像是念一句早就背熟的台词。
太顺了。
正常当铺不会特意强调这个，除非……这是个信号。
她慢慢走下台阶，脚步不快，像是逛街的贵妇，实则眼角余光一直锁着当铺门缝。她知道，有些铺子会在特定时间开后门，让“熟客”走货。三日之期，可能是交接窗口。
她往前走了十几步，拐进邻街一条窄巷。
巷子窄，两边是老屋，墙皮剥落，晾衣绳横七竖八。她靠墙站定，从怀里摸出黄铜罗盘，看了一眼。
“破军”指针微微颤动，没指向任何墓穴，但她习惯性地记下了方位角。
她又摸出算盘，轻轻拨了几下，嘴里低声念叨：“三日为限，七日流转……表走时，货走人……”
话没说完，自己先笑了。
“妈的，真当自己是风水先生了。”
她把算盘收好，抬头看天。云层裂开一道缝，漏下一缕光，照在巷口的瓦檐上。
她站直身子，整了整中山装领口，拍了拍袖子上的潮气。
然后她转身，朝巷外走去。
路过一家卖烧饼的小摊，她停下，掏出一枚铜板，买了个刚出炉的芝麻烧饼。热乎乎的，烫手。她咬了一口，酥皮掉渣，塞了满嘴。