来了。
顾玄没有抬头，甚至连眼皮都没抬一下。
那种针对灵魂的碾压感，像是一台无形的液压机，缓缓将密室顶部的泥土压得簌簌直掉。
他的世界里，只剩下眼前这面粗糙的石壁，以及自己那根沾满了血泥的食指。
指尖就是笔尖，混杂着骨戒碎屑和自身精血的粘稠液体就是墨。
他开始画。
没有惊天动地的灵力波动，也没有光芒四射的符文显现。
他画得很慢，很稳，像是一个正在进行精密外科手术的医生。
每一条弧线，每一个转折，都精准得像是用尺子量过。
那是一幅极其复杂的图案，不是这个世界任何一种已知的符文或阵图。
它看起来就像是音频软件里被拉伸、扭曲、再反向叠加到一起的声波频谱图。
这就是他用一条命换来的东西——“审判之钟”的发声频率。
更准确地说，是这套频率的反向波形。
一套完美的谎言。
镇魔殿无法解析这东西，因为它不属于能量，不属于法则，它纯粹是一个信息层面的悖论。
就像你无法让一台只会计算1+1=2的计算机去理解“这句话是假的”这句话。
它不讲道理，只讲逻辑。
而顾玄现在做的，就是用一个逻辑死循环，去把那台天道计算机的CPU干烧了。
石壁上的“逆言符阵”很快完成，血迹迅速渗入岩石，消失不见，仿佛从未出现过。
顾玄喘了口粗气，整个人像是刚从水里捞出来一样，汗水混着血水往下淌。
但这只是第一步。
他缓缓抬起左手，食指和拇指毫不犹豫地捏住了自己的耳廓。
“咔。”
一声沉闷的软骨断裂声在死寂的密室里格外清晰。
剧痛让他的脸颊肌肉抽搐了一下，但他连哼都没哼一声。
一小截带着血的耳廓软骨被他硬生生掰了下来。
魔火在指尖升腾，温度不高，却精准地将这截软骨灼烧、提炼。
血肉迅速焦化脱落，只留下一根细如牛毛、泛着惨白色的骨针。
他用这根新鲜出炉的骨针，在那堆混着“执念钉”黑血的泥里蘸了蘸。
然后，他转向那七个被摆成一圈的头骨。
他拿起第一个，翻过来，骨针在那光滑的颅腔内壁上飞速游走。
同样的逆言符阵，被他以微缩的形式，一笔一划地刻了进去。
这是一个纯粹的赌徒行为。
他把自己的命，和这七颗不知埋了多少年的死人脑袋绑在了一起。
一旦那口钟敲响，这七个头骨就会变成共振放大器。
如果他的计算出现哪怕一丝一毫的偏差，这些头骨会瞬间将那毁灭性的频率放大一万倍，第一个被蒸发掉的，就是坐在它们中间的顾玄自己。
他的脑子，会比微波炉里的鸡蛋爆得还彻底。
刻完最后一个头骨，他把那六个还活着的幸存者叫了过来。
这几个人已经被这几天的变故折磨得形销骨立，眼神麻木，像是一群行尸走肉。
顾玄没跟他们讲什么大道理，只是把六个头骨和六颗黑乎乎、像鼻屎一样的胶囊递给他们。
“拿着这个，”他指着头骨，“去那条锁链底下，地图在你们脑子里。找到对应的支撑点，挖坑，躲进去，等我信号。”
他的声音沙哑得像是破风箱。
“这颗，”他掂了掂那颗胶囊，“叫‘怨种胶囊’。感觉脑子要冻住的时候就含着，能让你多扛一会儿。别咽，也别嚼，不然你会感觉不到自己什么时候死的。”
那几人哆哆嗦嗦地接过东西，没一个人敢问为什么。
他们只知道，跟着眼前这个疯子，或许还有一线生机。
看着他们消失在黑暗的地道里，顾玄重新坐回那个由头骨组成的阵法中央，将最后一个、也是最关键的头骨放在自己膝前。