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她的脸是圆的。
不是瓜子脸，不是鹅蛋脸，是那种圆圆润润的、像十五的月亮一样的脸。
下巴不尖，微微有些肉，可那肉不显胖，只显嫩。她看起来不像活了千年的仙人，倒像人间十六七岁的少女，刚睡醒，脸上还带著被窝里的红晕。
她的眼睛不大，弯弯的，像两道月牙，月牙中嵌著一对黑葡萄，亮亮的，水水的，看你时，你便觉得自己被泡在一汪清泉里，软软的，暖暖的，不想出来。她不爱睁眼看人，她爱闭眼听。
听花，听叶，听风，听露，听时间走路。可她偶尔睁眼时，那目光便如春风拂面，轻轻的，柔柔的，让你想闭上眼，让她看一辈子。
她的嘴唇比太素的厚一些，丰润一些，如刚摘下的樱桃，饱满的，润泽的，微微嘟著，似嗔非嗔，似笑非笑。
她不说话时，那嘴唇便含著千言万语，可她一开口，那些话便散了，只剩下最轻最淡的那一句，“主人，你回来了。”
声音不大，甚至有些沙哑，不是病態的沙哑，是太久没说话的沙哑。她听花时不需要说话，花也不需要她说话。花听她的安静，她听花的开放。
彼此倾听，便不需要言语。
她的身量与太素不同。太素是修竹，她便是杨柳。
太素挺拔，她柔软。太素清瘦，她丰腴。
她的肩膀不宽，微微下垂，如杨柳枝条自然垂落，有一种慵懒的、不设防的美。她的腰不像太素那样盈盈一握，而是柔软的、有肉感的，如春日的柳条，隨风而弯，风过而直，弯与直之间，有一种说不出的韵致。
她坐在树下，身体微微前倾，双手交叠放在膝上，整个人便如一株被风吹弯的柳树，弯而不折，柔而不弱。
她的手是圆的。指头短短的，肉肉的，指甲修得圆圆的，如十粒小小的贝壳。
她不浇花，不听花时，手便放在膝上，一动不动。可你仔细看，便能看见她的指尖在微微颤动，不是在动，是在听。她的指尖能听见花开花落的声音，能听见露珠滑落的声音，能听见时间走路的声音。
她的手是她与这个世界对话的桥樑，每一根手指都是一条路，通向每一朵花、每一片叶、每一缕风、每一滴露。她的手指动一动，四季便在她心中流转；她的手指停一停，时间便在她脚下驻足。
庚娘没有抬头。
她还在听。听那棵树，听那树上的花，听那花上的露，听那露中映出的月光。
她听得太专注了，专注到忘了自己在听。忘了自己是谁，忘了坐在哪里，忘了过了多久。只是听。听本身，便是她。
“庚娘。”他唤她。
她慢慢抬起头。那双弯弯的月牙眼睁开，看著他。黑葡萄中映著他的影子，不是此刻的他，是千年修行的他，是五十年人间的他，是八十一载春秋的他，是所有时间、所有空间、所有可能的他。
她看见了，微微一笑。那笑容如她听花时花瓣舒展的无声，如她听露时露珠滑落的轻响，如她听时间时时间走过的脚步声。无声的，却是他听过的最响的声音。
“主人，你听。”她说。
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他侧耳去听。什么也听不见。
可她笑了，那笑容说你听见了。
他確实听见了。
不是用耳朵听见的，是用心听见的。他听见太素煮茶时水开的咕嘟声，听见庚娘听花时花瓣舒展的沙沙声，听见琅嬛看经时字字相衔的叮咚声。
那些声音，比世间一切声音都美。因为那些声音里，有她们。
“琅嬛呢”他问。
庚娘抬手指向书库的方向。
琅嬛坐在书库中央。
光字已经散了，可她没有走。她坐在那里，如一块千年寒玉，静静的，冷冷的，却不冰人。
她的衣裳是白色的，不是月白，不是雪白，是透明的白，如冰，如琉璃，如她看经时字字相衔的光。
那衣裳没有纹样，没有装饰，只是一片薄薄的、透透的、若有若无的白。
她坐在那里，你几乎看不见她，因为她与虚空融为一体了。不是她消失了，是虚空被她同化了。
她便是虚空，虚空便是她。
她的头髮是白的。不是白髮，是银白色的，如月光凝成，如霜雪堆砌。
那白色极纯极净，没有一丝杂色，如她看的经，字是光，光是字，字与光之间，没有分別。她的发挽成高高的髻，用一支白玉簪固定。
簪头没有雕花，只是一枚光素的玉，可她戴著，便胜过世间一切雕琢。
几缕碎发从髻中逃出来，垂在耳边，垂在颈侧，在灯光下闪著银色的光泽，如蛛丝，如蚕丝，如她看经时字与字之间的缝隙。
她的脸是冷的。
不是冷淡的冷，是清冷的冷，如冬夜的月光，如深山的积雪。她的脸极白，白到几乎透明，你能看见太阳穴下细细的青色血管，如河流在地图上蜿蜒。
她的眉是黛色的，细细的，长长的，如远山含黛，如烟雨迷濛。眉尾微微上挑，不是挑逗，是清高。她看人时，目光是平的，不高不低，不远不近，如她看经时的光字，来便来了，去便去了。
不迎不送，不亲不疏。
她的眼睛是她的魂。
那是一双会说话的眼睛，可她不爱说。她寧愿让眼睛替她说。
那双眼睛极黑极亮，如深潭中的两颗黑宝石，你盯著看时，能看见自己的倒影，不是你的脸，是你的心。你的心是什么样的，你便在她眼中看见什么。
你若清明，她便清明；你若浑浊，她便浑浊。
她不是镜子，她是你的心。她的嘴唇极薄，血色极淡，如冰层下封存的一朵红花，看得见，却触不到。她不常笑，可她笑起来时，那薄薄的唇便微微上弯，如月牙初升，如冰面初裂，裂缝中透出一线暖意。那一线暖意，比太素的整个春天还暖。
她的身量是三个人中最高的。不是高挑，是修长。如一把剑，如一柄拂尘，如一卷展开的经。
她的肩膀不宽，却极平，如刀削，如尺量。
她的锁骨极美，两根细细的骨头横在颈下，如两道浅浅的沟壑，沟壑中盛著灯光，盛著月光，盛著看她的人的目光。她的腰极细，比太素还细，如柳枝，如竹节，可那细腰之上，是一对极挺拔的、如山峰般的、让人不敢直视的她不在意。
她穿什么都好看，不穿也好看。
可她不穿时，你便看不见她的美，你只看得见自己的慌张。她便用那白得透明的衣裳，替你遮住慌张。
她的手是三个人中最长的。
十指如葱，指节分明，指尖极尖，如十支小小的毛笔。
她看经时，手指便在虚空中轻轻划动，不是在写字，是在解经。