丽媚。
她也醒了，正从草丛缝隙向外看。她的脸在黑暗中惨白如纸，手指死死攥住地上的枯草根，指节发白。
“那是什么……”她的声音几乎听不见。
栓柱没有回答。
他看见树干底部，贴近地面的位置，有什么东西在蠕动。
不是触须。
是人。
或者说，是人的轮廓。
那些轮廓从树干表面慢慢浮现，像深陷泥沼的人挣扎着探出头。它们没有挣脱树干，只是浮现出脸、肩、手臂，然后静止，凝固，成为树干上一块浮凸的浮雕。
一张脸，两张脸，三张脸。
男，女，老，少。
都闭着眼。
但耳朵都在动。
它们朝向望乡峰。
在倾听。
栓柱忽然想起王飞。想起他最后说的那句话。
“她听不见我……她的耳朵，只听得见虫子。”
他望向树干上那些浮现的脸，一张一张数过去。不知数到第几张，他的手停住了。
左起第三张。
中年妇人，眉眼温钝，嘴角有一道早年烫伤的旧疤……王飞说过，他娘年轻时在灶房打翻过油锅。
她闭着眼。
耳朵在微微转动。
风里传来遥远的地下深处、无数虫口开合、无数矿石共振的嗡鸣。
她听得见。
她一直在听。
栓柱没有移开目光。
他只是慢慢将掌心的碎石攥紧，刀割般的疼痛从伤口蔓延到手腕，再蔓延到小臂。那道淡蓝纹路在他皮肉底下亮了亮，像深夜海面上航船的最后一次灯语。
他开口，声音极轻，像怕惊醒梦中人：
“我们会回来。”
“到时候，接你走。”
树干上那张闭着眼的脸，没有任何变化。
风里那来自地底的嗡鸣，忽然顿了一下。
天亮了。
台地恢复成白日的模样：枯草，灰白泥土，拳头大的洞口静默无声。那棵暗红的“树”消失了，像从未存在过。
丽媚坐在草丛边，面朝着树干昨夜矗立的位置，一动不动。
大牛在收拾简陋的行李。他将仅剩的半皮囊水系紧，将几块可作为武器的钝石分给石头。
石头接过石头的时候，手没有抖。
他没有再看台地。
栓柱站起身。
他腰间的皮囊沉静如石，掌心碎石的温热褪成微凉。左手那道蓝纹在天光下淡得几乎看不清，只有他本人知道，它在皮肤底下蛰伏着，像收鞘的刀。
“进山。”他说。
五人踏上碎石坡。
苍白细碎的岩石在脚下沙沙作响。栓柱走在最前，没有回头。
望乡峰终于不再是一道剪影。
它立在眼前，巨大，沉默，满身裂隙。
山脚下没有路。
只有一条被无数脚步踩出来的、通向山腹的缓坡。坡道两侧的石块上，偶尔能看见极淡的、被风雨磨蚀的刻痕：
正。
正一。
正正正……
那是计数。
是逃到这里的人，在进山之前，最后留下的活着的证明。
栓柱在一处刻痕前停下。
不是“正”。
是三个字。
笔迹仓皇，深浅不一，像有人用尽最后力气，在石上划下这句话：
“山上也没有生路。”
刻痕
“但有真相。”
大牛沉默看着，忽然问：“哪个是对的？”
栓柱没有答。
他蹲下身，伸出右手食指，沿着那行“但有真相”的刻痕，一笔一划描过去。
描完最后一笔，他起身。
“都对的。”他说，“说真话的人，死在绝望里。说希望的人，死在找真相的路上。”
他顿了顿。
“我们死在哪儿，自己说了算。”
碎石坡在脚下延伸，通往山腹那道幽深如喉的裂口。
晨光从背后照过来，将五人的影子投在山石上，长长短短，像五根离弦之后再也无法回头的箭。
栓柱踏进山影的第一寸土地。
风从裂口深处涌出，冷得像深潭的水。
他闻到了。
比台地更浓、更陈、更古老的……
铁锈与甜腥。
以及一丝若有若无的，尸油燃烧般的枯焦气息。
那气息缠绕在风中，像一句重复了千百年的、无人回应的呼唤。
望乡峰。
望乡。
这里望不见乡。
这里只有更多、更深、更密的……
洞口。
栓柱停住脚步。
前方，裂口两侧的岩壁上，密密麻麻布满了拳头大的坑洞。
比台地更多，更密，排列更规整。
像蜂巢。
像某种巨大的、沉默的、正等待猎物自投罗网的……
口器。
石头倒吸一口凉气。
大牛握钝石的手青筋暴起。
丽媚站在栓柱身侧，没有说话。她只是将那枚残破的绣片从怀里取出，攥在掌心。
五道身影，停在这座山的咽喉。
风从深处涌来，裹挟着千百年累积的寂静与饥饿。
远处，台地尽头，断崖边缘。
三团绿光在正午的日光下缓缓升起，悬浮在半空中，面朝望乡峰的方向。
它们不动。
它们等待。
山门已开。