枯草没膝，草茎干硬如铁，划过裸露的小腿留下一道道细密的白痕。没有路。那几道蜿蜒向前的深色压痕在白日下反而模糊不清，像雨水冲刷过的旧伤疤，时隐时现。
栓柱走在最前，每一步都先用木棍探路。
草底下的泥土不是寻常的褐黑色，而是泛着极淡的灰白，像掺了骨粉。偶尔能看见拳头大的坑洞，边缘光滑，深不见底，洞口周围寸草不生。
他绕开一个，又看见下一个。
太多了。密密麻麻，遍布台地。
“别踩到洞。”他压低声音，“不知道通到哪里。”
石头紧跟着丽媚的脚后跟，不敢往旁边看。大牛背着空了的背具，手里仍攥着那块钝石，目光不停扫视四周……昨夜那三团绿火就是从这片草丛上方飘过去的。
太阳升到三竿高，雾气散尽，台地露出一览无余的真容。
没有树。没有鸟。连虫鸣都没有。
只有草，灰白的泥土，以及那些拳头大的、光滑的、深不见底的洞。
丽媚忽然停下。
“栓柱哥，”她声音很轻，“你看这个。”
她指着身旁一丛枯草根部。那里有几根草茎被压断了，断口不是陈旧的枯黄，是新鲜的青白色，渗出极淡的汁液。
有人从这里走过。不久之前。
栓柱蹲下，拨开草丛。压痕延伸向东南方向，与望乡峰的路线稍有偏离。
“是逃难的人？”大牛压低声音。
栓柱没有回答。他顺着压痕往前走了十几步，在一丛格外茂密的枯草前停住。
草根处，有东西。
是一只鞋。
粗麻布纳的鞋底，磨损得很厉害，左前掌有个补丁……针脚细密，歪歪扭扭，像是不习惯拿针的人笨拙地缝上去的。
栓柱认出了那个针脚。
他蹲了很久，才伸手将那只鞋翻过来。
鞋窝里没有脚。
只有一团干涸的、黑褐色的痕迹，从鞋口一直蔓延到鞋底内侧，硬结如漆。痕迹边缘有几缕极细的、暗红色的丝状物，在日光下闪着结晶般的哑光。
像触须。
但又不像……触须是活的，这些丝状物是死的，从内部生长、穿透皮肉、最终破体而出，然后在某个时刻同时枯萎、僵化，留下这些细如发丝的空壳。
栓柱放下鞋。
他看见草丛前方更远处，那丛被压断的草茎延伸的方向，每隔几步，便有一两件遗落的东西：
半块啃了一半的、硬得像石头的面饼。
一只摔碎的陶碗，碎片散落，碗底刻着一个歪扭的“王”字。
一根用旧了的绑腿布带，一端浸透了黑褐色的干涸痕迹，另一端紧紧系在一根草茎上——系得很用力，像怕被拖走的人拼命抓住的最后一根稻草。
丽媚捂住嘴。
大牛转过身，狠狠闭眼。
石头蹲在地上，没有哭。他只是看着那些散落的遗物，像看一个太长的噩梦。
栓柱将那只鞋放回原处，摆正，鞋尖朝着望乡峰的方向。
他起身，没有回头。
“继续走。”
午后，台地起了风。
风从西边来，越过他们来时的断崖，穿过枯草，发出空旷的、低沉的呜咽。草浪起伏间，那些拳头大的洞口像是活物翕张的呼吸孔，一明一暗。
栓柱停下脚步。
他感到怀里的碎石在发烫——不是昨夜的灼烧感，是另一种温度：温热的，平稳的，像活物的体温。
他取出碎石。
日光下，那块暗蓝纹理的石头呈现出与清晨不同的变化。纹理边缘，有几道极其细微的裂纹正在蔓延，裂纹里填充着某种透明的、凝胶状的物质，在光照下泛出虹彩。
他触碰裂纹边缘。
指尖传来轻微的搏动，像触碰一颗过于贴近皮肤的心脏。
“栓柱哥……”丽媚的声音从身后传来，带着压抑的颤抖，“你手上。”
栓柱低头。
他左手掌心那道被碎石割破的伤口，此刻已经不再渗血。伤口边缘的淡蓝色纹路比今早醒来时更清晰了些，不是外伤愈合的粉红新肉，而是像有人用极细的笔，蘸了石粉与胆汁，在他皮肉底下描出几道蜿蜒的线条。
线条很浅，不仔细看几乎注意不到。但它们在生长。
他凝视那几道蓝纹，忽然想起王飞。想起他舌根的蛛网，脖颈的根须，手背上密密麻麻的织网。
栓柱将手翻过来，掌心向下，不让人看。
“没事。”他说，“赶路。”
碎石收进怀里时，隔着那层薄薄的皮囊，他感到冰髓轻轻动了一下。不是搏动，是“靠”上来……像走夜路的孩子下意识挨近大人的腿。
他快步向前。
台地的边缘比预想中更远。
望乡峰在视野里不断放大，栓柱能看清峰腰那大片灰白岩壁的细节了：不是整块的山岩，是无数巨大的、棱角分明的石块堆叠而成，像被远古的巨神随手倾覆的乱石祭坛。岩缝间的暗红灌丛在风里起伏，远看像渗血的伤口。
但越靠近，那股甜腥的气息就越浓。
不是虫群的甜腥。是另一种，更淡，更冷，带着矿石特有的铁锈味。
栓柱示意众人停下。
他们站在台地与山脚交界的边缘。前方不再是枯草丛生的灰白泥土，而是大片裸露的、寸草不生的碎石坡。碎石的颜色不是黑石崖的黑灰，也不是乱石区的暗蓝……是一种被岁月磨去棱角的、死寂的苍白。
像骨。
“要天黑了。”大牛望天。日头西斜，云层渐厚，将望乡峰上半截吞进铅灰色的阴影里。
“不能夜行。”栓柱说，“在台地边缘扎营，不进山。”
没有人反对。
营地位在一块天然凹陷的浅坑里，背靠台地最后一丛茂密的枯草，面向碎石坡。今夜不敢生火——绿火巡夜的路线就在这片台地，火光会引来不该引的东西。
五人围坐，沉默地吞咽冷水。
丽媚将仅剩的面饼掰成五份，栓柱把自己的那份推给石头，石头摇头推回来，推了两轮，最后分成三份，塞进三个最饿的人嘴里。
王飞不在了。那份口粮省下来，却没人愿意吃。
夜色像浓墨泼下来。
没有月，云层遮死了天光。碎石坡沉入彻底的黑暗，望乡峰只剩一道更黑的黑影，压在视野边缘，像倾倒的墓碑。
栓柱守第一班。
他背靠枯草丛，皮囊搁在膝上，碎石攥在掌心。
今夜冰髓很安静。碎石也很安静。但他能感觉到，它们都在“等”——不是等他做什么，是等某个即将到来的时刻。
夜风停了。
栓柱立刻警觉。
他屏住呼吸，凝听台地方向。
来了。
不是绿火。是另一种声音。很轻，很远，像指甲划过粗陶，像干涸的河床上鱼鳞摩擦卵石。
沙沙。
沙沙沙。
沙沙。
他从草丛边缘探出头，望向台地。
夜色中，那些拳头大的洞口正在“吐”东西。
不是同时，是陆续的。一个洞口涌出三五条暗红的触须，另一个洞口涌出七八条。它们探出洞口，在空中缓慢摆动，像盲人的手杖，像蛇的信子，试探风的方向。
然后，它们开始移动。
不是朝碎石坡，不是朝他们藏身的浅坑。是朝着台地中央——昨夜三团绿火驻留过的位置。
无数暗红触须从无数洞口涌出，从四面八方汇聚向同一个圆心。它们彼此缠绕、交叠、融合，像一束被反复编织的缆绳，逐渐抬升，逐渐加粗，逐渐成形。
栓柱看见那东西了。
那是一棵树。
或者说，像树。
粗壮的、暗红色的“树干”从台地中央拔地而起，高逾丈余，表面布满环节状的细密纹理。树干顶端分出五根更粗的主枝，每根主枝又分出无数细枝，细枝末端是开合蠕动的、花瓣般的柔软腔口。
没有叶子。
没有风。
那“树”静静矗立在夜色中，每一根枝丫都朝向望乡峰的方向，像在朝拜，像在等待。
甜腥的气息如潮水般涌来。
栓柱感到掌心的碎石猛然滚烫。冰髓在他腰间疯狂搏动，不是恐惧——是愤怒。
一声极轻的惊呼从身后传来。