落地窗外，夜幕漆黑。
大片的雪花在路灯的照射下，洋洋洒洒地坠落。
江辞定定地看着窗外的雪，一本边缘已经翻得起毛的装订册平摊在他的腿上。
上面用红色、黑色、蓝色的记号笔，密密麻麻地写满了标注。
江辞抬起右手，食指指腹轻轻压在纸面上，翻过一页。
纯白的纸页上，印着四个黑体大字：《冯氏辞夫》。
这是整部《大明劫》里，孙传庭仅有的一场家庭戏。
这位大明最后的统帅在出关迎战百万流寇前，与结发妻子的最后一次碰面。
一去不回。
必死之局。
江辞的目光落在那些台词上，黑色的铅字在他的视野里逐渐变得模糊。
他没有去召唤系统面板，不想知道自己今天飙升了多少心碎值，
也不在乎剩余的生命又增加了多少天。
江辞靠在玻璃窗上，冰凉的触感透过薄薄的针织衫刺进皮肤。
以往那个市侩青年彻底消失了。
戏里戏外的边界，在这场大雪中坍塌。
他分不清这里是京都的五星级酒店，还是陕省的督师府邸。
外面雪下得那么大，他的兵连件像样的衣服都没有。
马上就要出关了，跟着他的人全都会死在外面。
江辞闭上双眼，呼吸绵长，轻得几乎听不见。
套房的门锁发出一声轻响。
“滴——”房卡刷开。
孙洲手里提着一个精致的保温食盒，轻手轻脚地走了进来。
这是柳闻望特意吩咐酒店后厨，用松茸和乌鸡慢火炖了四个小时的药膳汤，专门拿来补气血的。
孙洲关上门换好拖鞋，穿过玄关走进昏暗的客厅。
在落地台灯的光晕里，江辞的背影显得瘦削单薄。
他坐在地毯上，低头看着腿上的剧本，一动不动。
孙洲停下脚步，没有立刻上前。
一股干涩的酸楚从喉咙里泛起。
借着微光，孙洲看清了剧本上《冯氏辞夫》四个字，
深深的担忧攥紧了他的心脏。
作为助理，他跟着跑了几个剧组，见过老板各种模样，
却唯独没见过现在这种静到让人发毛的状态。
孙洲见惯了片场里走不出戏痛哭流涕的演员，可江辞连悲伤的情绪都没了。
他像个真正在等死的人，默然接受着早已注定的结局。
孙洲把食盒放在餐桌上，磕碰出轻微的声响。
江辞没有回头。
“哥。”孙洲开口，嗓子有些发哑。
没有回应。
孙洲往前挪了几步，走到江辞身后两米的位置停住：
“柳导让厨房炖了汤。喝点热的暖暖身子吧。”
江辞的视线依旧钉在剧本上。
窗外的寒风卷着大雪扑打在玻璃上，发出细密的沙沙声。
足足过了十来秒，江辞才从那几行铅字里抽离出微弱的反应，迟缓地抬起了头。
他没有看孙洲，而是望向了玻璃窗外纷飞的夜雪。
“洲子。”江辞的声音极轻，没有任何情绪波澜。
“这雪，下得太早了。”
孙洲的心沉到了谷底。
他张了张嘴，试图用现代社会的逻辑去唤醒对方：
“哥。那是剧本。戏里的事。咱们明天才拍呢。”
江辞没有反驳。
他合上装订册，放在旁边的地毯上，
双手抱膝，将下巴抵在手臂上，继续静静地看着窗外。
孙洲站立难安。
他掏出手机，点开微信，找到林晚的对话框，手指飞速打下几行情况汇报。
想了想，又全部删掉。
林晚早就交代过，无论发生什么，不能用粗暴的方式去打断演员的情绪体验。
食盒里的汤慢慢失了温度。
台灯的光圈笼罩着那个单薄的背影。
窗外风雪交加，江辞闭上了眼，《冯氏辞夫》的台词一句接一句在他脑海里回荡。