沉重。
迟缓。
几乎像一场百人的朝拜。
风仍在呼号，可却吹不散这股从骨子里散出的敬意。
等他们渐渐靠近那片染血的尸山时，一个个下马，脚步沉得仿佛灌了铅，表情却仿佛还停留在震撼的余波中。
他们从没想过，有一天，会用这种方式走向自己的皇帝。
不是受召。
不是恭迎。
而是……仰视着，被压着，被震着，被他的一人之力迫得再不敢轻视世间任何一个“少年”二字。
赵烈的脚步，比所有人都慢。
他走在最前，却像是拖着一身千斤的无形重担。直到他终于走近那尸山，再近一点，再近一点……
萧宁的背影，缓缓印入他的视野。
白衣染血，如雪被烈火烧红。
剑锋垂地，寒光依旧。
那少年皇帝侧身而立，背部挺直，气息平稳得不可思议，仿佛方才血战三十万的不是他，而只是将雪上的灰尘拂去。
赵烈只觉鼻腔一酸。
他终于走上前一步，膝盖几乎在触到雪地的一瞬——就弯下了。
扑通。
重重跪下。
他没有说“微臣叩见”，没有说“陛下圣安”，没有说任何礼制之言。
他抬起头，眼圈红得骇人，胸腔剧烈起伏。
一句话破口而出：
“陛下……末将……惭愧至极！”
嗓音嘶哑，仿佛在风雪里被撕碎。
“末将赵烈……来迟了！”
陆颉紧跟着跪下，声音像埋在雪里的雷：
“末将……来迟了！”
董延也跪下，低头重叩：
“末将……来迟了！”
“末等……来迟了！！”
百余人整齐跪地，整片战场仿佛被这一声声“来迟了”震得回响久久不散。
那语气里，没有羞耻。
只有从心底被震撼得彻底服输的敬畏。
萧宁静静看着这一切。
他的目光没有居高临下的骄傲，没有战后常见的疲惫。
只有一种淡得近乎冷漠的坚定。
等众人全部跪下，他才轻轻抬了抬手。
“起来吧。”
没有多言。
也没有接受他们“来迟”的罪责。