水闸旁，江风带着一股子刺骨的湿冷，吹得芦苇丛沙沙作响，像无数只鬼魅在低语。
那名身披破旧袈裟的老僧，依旧如一尊被岁月风化了的石雕，静静地坐在水边。
他手中那根光秃秃的钓竿，没有饵，没有钩，就那么直直地垂入那片深不见底的、漆黑如墨的江水里。
他仿佛与这片夜色融为了一体，连呼吸都微弱得几不可闻。
薛宝钗来了。
她手提那只冰冷的金属水壶，步履不疾不徐，罗裙的下摆拂过潮湿的青石板，却没有发出半分声响。
她整个人，像一缕自月光中剥离出的清冷影子，悄无声息地，来到了那尊石雕的身后。
老僧仿佛未闻。
他依旧凝视着那片毫无生机的水面，连眼皮都未曾抬一下。
这无声的对峙，便是第一重考验。
薛宝钗并未开口，更没有试图用任何言语去打破这份足以将人神经都绷断的死寂。
她只是缓步上前，走到了老僧的身侧，在那块同样被露水打湿的青石上，将手中的水壶，轻轻地，放了下来。
“嗒。”
一声轻响，在这万籁俱寂的夜里，却清晰得如同平地惊雷。
壶口，朝向她自己。
壶柄，朝向那名老僧。
这无声的姿态，已表明了一切：我非来客，亦非敌寇，无意倾倒壶中之物，只愿执柄之人，能与我一叙。
那老僧仿佛早已被岁月压垮了的腰杆，在这一瞬间，微微动了一下。
他终于开口了。
那声音，沙哑，古老，不带半分人间烟火气，却像一口深山古刹的铜钟，每一个字，都带着足以穿透人心的嗡鸣。
他并非质问，而是一句禅语。
“壶中既能盛水，亦能容火。”
老僧缓缓转过头，那双浑浊得看不出半分情绪的老眼，第一次，落在了薛宝钗那张平静得不起半分波澜的脸上。
“施主此来，是为解渴，还是为焚天？”
这句机锋，如同一柄无形的利刃，瞬间便将薛宝钗推到了悬崖之边。