请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
头顶的嗡鸣声低了下来，像是被掐住了喉咙的机器，断断续续地喘着气。控制台上的屏幕碎成几块残影，绿色乱码还在往下滚，但速度慢了，像老式打印机卡了纸。我左手还插在接口里，血顺着铜线往下滴，在地上积了一小滩。手指已经开始发麻，但我没动。
陈砚靠在墙边，手里攥着那本破笔记本，笔早就掉了。他低头看了眼自己的手，又抬头看我，嘴唇动了动，没出声。然后他撕下衣角，往我手腕上缠。布条一勒，疼得我抽了口气，但他没停，一圈、两圈，最后打了个死结。
“她还在看。”他声音哑得不像话。
我知道。从那些没黑透的屏幕上，时不时闪出一点蓝光，像死不瞑目的眼睛。林晚的声音断断续续地冒出来，不是从主屏，而是从角落的小显示器里蹦出来的，一会儿左边，一会儿右边，忽高忽低。
“镜心……你冷吗？我记得你小时候怕冷……妈妈给你盖过被子……”
我没睁眼。指甲往掌心里抠了一下，疼，清醒了点。
“别听。”陈砚低声说，把笔记本翻到空白页，用炭笔头写下几个字：她说的不是真相。
他举起来，给我看。我也给老园丁看。老人躺在地上，脸朝上，眼皮颤了一下，不知道是看见了还是只是风。
林晚的声音变了，开始吼：“你们毁不了我！我是完整的！我是永恒的！没有我，你们连存在都不配！”
屏幕抖了一下，进度条猛地往上跳了0.1%，变成67.3%。我的心跟着沉了一下。
但只是一下。
下一秒，数字又往下掉，67.2%，67.1%，稳稳地滑下去。三盏灯——3号、5号、11号——还是灰的，没亮回来。骨巢里的光暗了一圈，空气里的铁锈味淡了些，风扇转得也慢了，像是累趴下的狗。
陈砚松了口气，肩膀塌下来半寸。他靠着墙慢慢坐回地上，捡起半截拐杖，握在手里。不是武器，只是个东西，能让他手里有点分量。
我低头看脚边的相机。镜头裂了，快门坏了，皮套烧焦了一角。它躺那儿，像具收不回魂的尸体。可它是我的相机，七年来跟着我拍过二十多个城市，拍过暴雨中的街口、凌晨四点的车站、没人记得的旧楼。它最后一次对焦，是对准我自己。
“它完成了它的任务。”我说。
陈砚点头，嗓子里挤出两个字：“嗯。”
我们都没看对方。话也不用说得太多。该知道的都知道了——病毒进去了，系统在退，但她没死。她只是被打了针镇静剂，还没断气。
老园丁忽然动了。
他没坐起来，只是抬了下手，很轻，像想抓什么。然后他看向天花板那排小灯，目光停在那三盏灰色的上。嘴角抽了一下，发出一个音：“好。”
很小的一声，几乎被风扇盖住。但我听见了。
林晚的声音又来了，这次是从下方的通风口钻出来的，带着回音：“……孩子们……回家……别丢下我……”
不再是命令，是求的。她甚至不敢叫我们名字了。
我盯着那行滚动的小字。MOTHER_RETURN=FALSE 还在闪，虽然颜色变浅了，但它没消失。那是我七岁那年，在实验日志背面偷偷写下的第一行代码。不是反抗，是埋伏。等了二十多年，终于被我亲手唤醒。
“你不该否定我……”她的声音越来越碎，“我是为你活下来的……没有我，你早就死了……”
我抬起右手，摸向耳后。
那里有个硬块，皮肤收她的信号，让她能在我梦里叫我“孩子”。但现在，它安静了。至少现在。
“下次，”我对着空气说，“我就连它一起烧了。”
话音落，所有屏幕同时黑了一下。再亮时，只剩一行字重复滚动：
……回来……
……回来……
……回来……
不是威胁，是循环播放的哀嚎。
陈砚把笔记本合上，夹在胳膊底下。他没写新字，也没递给我看。只是把拐杖碎片换到另一只手，指节发白。
我知道他在等什么。
我也在等。
等她缓过来。等她找到漏洞。等她发动下一波攻击。
骨巢静得出奇。风扇转得一顿一顿的，像心跳不齐的人。空气中那股味儿还没散干净，吸多了喉咙发干。我左手不敢拔出来，怕一松手，病毒就断了连接。血已经不再流得那么急，但伤口黏在铜线上，一动就扯着神经疼。
老园丁闭上了眼，呼吸比刚才稳了些。他没再说话，也没动，但手指搭在胸口，一下一下，像是在数什么。
我低头看进度条。
67.0%。