三日之内，若再拿不下疏勒，他自己提头来见。”
疏勒城内，郭震也感到了异样。
第八日黎明，他照例巡城。
箭矢将尽，如今每名弓手只配十支箭，非到三十步内不得轻发。
伤药早在三日前用罄，重伤者只能草草包扎，生死由天。
最缺的是水，城中共七口井，如今四口被投石砸塌，余下三口出水渐少。
全军每日限水一瓢，嘴唇干裂出血者十之八九。
“郭司马，”独眼老卒跟在他身后，声音嘶哑得如砂纸磨木，“昨夜又死了十七个伤的。
有个孩子……石怀恩那小子，前日被突厥人的弯刀劈了肩，昨夜发烧说胡话，一直喊阿娘。”
郭震脚步微顿：“埋了么。”
“埋了，按唐礼，面东。”老卒顿了顿，“他阿娘三年前病死了，也是个胡女。
临死前拉着某的手，说让孩子一定守住城，等朝廷援兵来……”
话没说完，两人已至城头。
晨光熹微中，几个守了一夜的老卒正解裤对着城外撒尿。一人边尿边哑声吼：
“不退！”
这是连日来的惯例——用最粗鄙的方式，向城外宣告这座城还活着。
忽然破空声至。
一支铁箭从三百步外射来，精准贯穿那老卒张开的嘴，将他整个人钉在旗垛上。
老卒双目圆睁，喉咙咯咯作响，血沫从箭杆周围涌出，身子抽搐几下，便不动了。
城头死寂一瞬。
“敌袭——！”
嘶吼声炸开，锣声、号角声、脚步声混作一片。
残存的守军抓起武器，拖着疲惫的身躯冲上城墙。
有人经过那具尸体时，伸手将他圆睁的眼皮抹下。