沈清鸢放下手，静静看着清漪，良久未语。
清漪仍站在原地，胸口起伏，汗水浸湿了鬓角。她不知道自己是否通过了考验，但她知道自己没有倒下。
“你听见什么？”沈清鸢终于问。
清漪张了张口，声音有些哑：“我听见……杀戮。我听见哭声。我听见刀砍进骨头的声音，听见火烧皮肉的味道……”她顿了顿，抬起头，“但我更听见一个声音，在我心里说——别变成他。”
沈清鸢眸光微动。
她没再追问，而是缓缓起身，走到堂后柜前。打开紫檀木匣，取出一把古琴。琴身呈暗褐色，纹理如松枝交错，琴额刻着两个小字：松风。
她捧琴而回，置于琴案之上。
“你能听出‘别变成他’，便已有明辨是非之觉。”她说，“这不是人人都能做到的事。许多人一生困于出身，或沉溺于仇恨，或屈服于宿命。你能在此刻守住本心，已是难得。”
清漪眼眶发热，却强忍着没让泪落。
“此琴名‘松风’，暂借你习练。”沈清鸢将琴推至她面前，“从明日始，我亲授你第一式《流水引》。此曲简单，却重在心境。若能七日不断弦，每日完整奏完三遍，且心神不乱，则正式录入门墙。”
清漪双手伸向琴身，指尖触到木质的刹那，竟有些发抖。她小心翼翼地将琴抱起，入手沉实，温润如玉。
“谢……先生。”她声音哽咽，却没再说多余的话。
沈清鸢看了她一眼，转身欲走。
清漪忽然开口：“先生为何选我？”
沈清鸢脚步一顿。
她没有回头，只淡淡道：“我不选人。是你自己走到了这里。你若不来，我不会寻你；你若中途退了，我也不会留你。我能给的，只是一扇门。进不进去，走不走得下去，是你自己的事。”
说完，她迈步离去，身影消失在内室门后。
清漪抱着“松风”琴，站在原地，久久未动。
堂中其他弟子陆续起身，低声议论着刚才那一幕。有人不屑，说不过是个罪人之后，凭什么特殊对待；也有人沉默，想起自己来此的原因，未必比她干净多少。
她没去听。
她只低头看着怀中的琴。
琴面光洁，映出她模糊的脸——瘦削，苍白，眼下有青痕，但眼神亮得惊人。
她慢慢蹲下身，将琴轻轻放在地上。然后解开腰带，从内袋中取出一方粗布，仔细擦拭琴身。动作笨拙，却极其认真。擦完一遍，又擦第二遍，直到指尖都能感受到木质的温润。
她试着拨动一根弦。
“铮——”
一声轻响，在空荡的讲堂中回荡。
不算悦耳，甚至有些刺耳。但她笑了。
这是她第一次碰琴。
也是她第一次，觉得自己真正开始了新的生活。
她将琴重新抱起，走出讲堂。
日头已高，阳光洒满庭院。杏树叶子在风中轻轻摆动，投下斑驳的影。她沿着回廊往偏厢走去，脚步比来时稳了许多。
路过厨房时，杂役正端出午饭。见她抱着琴，多看了两眼，也没说话，只点了点头。她也点头回应。
她在长凳上坐下，将琴放在腿上，一手扶着，一手轻轻抚过琴弦。指腹粗糙，磨得弦有些涩。她知道该去学如何调音，如何护具，如何行礼奏曲。但她不急。
她有的是时间。
远处传来钟声，是午时将至的信号。其他弟子三三两两聚在一起吃饭，谈笑。她没去凑热闹，只是静静地坐着，看着院子里的一切。
一只麻雀跳上窗台，啄了两下木雕小鸟的翅膀，又扑棱飞走。
她抬头望天。
天很蓝，云很淡。
她忽然想起昨夜做的梦。梦里她还是那个躲在尸堆后的女孩，浑身是血，没人肯拉她一把。可就在她要被黑暗吞没时，一只手伸了过来。那只手纤细，戴一枚青瓷戒指，掌心有薄茧——是练琴留下的。
她抓住了那只手。
然后醒了。
她不知道那是不是预兆。
但她知道，从今天起，她不会再等别人来救她。
她要自己站起来。
她低头，再次看向胸前的腰牌。
“清漪”二字已被阳光晒得发亮。
她伸手，轻轻摩挲那两个字，像在确认某种契约。
风从院门吹进来，带着草药和泥土的气息。她闭上眼，深吸一口气。
然后，她轻轻拨动琴弦。
这一次，她没在意声音好不好听。
她只是想试试，能不能弹出属于自己的音。
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