“有——！”
火器区站起来一个，举着火铳喊。
“有！”
伤员营里，那个靠在帐边的人挣扎起身，拄着矛杆吼了出来。
“有！有！有！”
吼声一层叠一层，从近到远，从低到高，最后汇成一片，震得旗杆都在抖。林子里惊起一群夜鸟，扑棱棱飞向远处。连海潮声都被盖了过去。
张定远站在台上，没再说话。他看着底下一张张脸，有的涨红，有的流泪，有的咧着嘴吼，眼里全是血丝。他知道他们不是不害怕，而是把怕压住了。压在仇恨里，压在责任里，压在一次次活下来、还要打下去的念头里。
吼声渐渐落下，但没人散开。他们站着，呼吸粗重，手仍握着兵器，眼睛盯着他，等着下一句话，等着下一步命令。
他缓缓环视一圈，最后收回目光，落在脚下的土上。片刻后，低声说：“回去检查装备，清点弹药，喂马，喂自己。天亮前半个时辰，整队。”
说完，他没下台，而是重新站直，左手握紧剑柄，右臂仍吊在胸前。他望着东方——那里还是黑的，但天际线底下已有一点极淡的灰，像是墨汁滴进水里，刚开始化开。
将士们陆续转身，动作利落了许多。有人快步走向兵铺翻检行囊，有人去火器堆里核对火药包数量，马厩那边传来草料倒入槽中的声响。弓弩手重新趴回掩体，这次动作更稳，呼吸更匀。伤员营里，那个站起的人被人扶着躺下，嘴里还在念：“……能打，能打。”
张定远仍站在台上。
风吹过来，把他的衣摆掀起一角，又落下。旗杆上的布条彻底展开了，随着风一下下拍打木杆，发出“啪、啪”的轻响。他没回头去看，也没动。他知道所有人都在动，都在准备，都在等。
他低头看了看自己的左手。指节发白，掌心出汗，剑柄上的铁皮被磨得发亮。这把剑砍过七十三个倭寇，他数过。不是为了记功，是为了记住每一个死在他刀下的人都是该死的。明天，它还得用。哪怕他右臂废了，左手也能挥得动。
远处海面，潮声又起来了，一阵一阵，像是大地在呼吸。近处，有个士卒蹲在地上试火铳扳机，金属摩擦声“咔、咔”地响，很轻，但听得真。再往左，一个老兵给新兵绑护膝，手指粗糙，动作却细，一边绑一边低声说：“别怕，跟紧队，听令就行。”
张定远抬起头。
东方的灰线浓了些，虽未破晓，但黑夜最厚的部分已经松了。他知道，这一刻不会再有信鸽飞来，不会再有探子潜入，不会再有变故打断。现在能做的，只有等。等天亮，等命令，等那一声冲锋号。
他闭了下眼，又睁开。
风更大了，吹得他铠甲轻响。他左手缓缓松开剑柄，又握紧。然后，他抬起下巴，望着那片渐亮的天际，站得笔直。