他说完，转身走向内屋，经过老李身边时顿了顿，低声补了一句：“别耽误我开门迎客。”
布帘晃了两下，落下。
老李没动。
他站在原地，手里还捧着那叠纸页，指尖压着最上面一页的折角。风从门外吹进来，掀起纸页一角，他没去按。头顶梁上吊着的油灯微微摇晃，在他脚前投下一圈晃动的光晕。
过了好一会儿，他才缓缓转过身，退出茶馆。
门槛外的三级石阶上，他站住了。阳光斜照，把他花白的头发染成灰黄，影子拖得老长，落在紧闭的门板上，像一道被截断的线。他低头看了看手中的纸，边缘已有些卷曲，墨迹也因反复摩挲而略显模糊。他记得昨儿傍晚，扎羊角辫的女孩伸手摸了摸纸页，小声问：“这就是张将军的故事？”那时她眼里有光，像是看见了什么不得了的东西。
现在这光熄了。
他把醒木慢慢塞回布袋，动作很轻，仿佛怕惊扰什么。布袋口系紧，他背在肩上，站了一会儿，又站了一会儿。街上人来人往，挑担的、赶驴的、挎篮的，没人看他。一个卖豆腐的老汉路过，认出他，点头笑了笑，他也点了点头，没说话。
他不知道自己站了多久。
然后他转身，迈下石阶，脚步缓慢，方向不明。既没有回槐树，也没有去集市，更没走向任何热闹处。他就这么走着，穿进一条窄巷，巷子两边是斑驳土墙，墙根堆着破陶罐和烂菜叶。阳光照不到深处，越往里越暗。
他走着，手一直插在布袋里，握着那块醒木。木头被手汗浸得微潮，棱角依旧分明。
巷子尽头有个岔口，左边通向米市，右边通往码头。他站在岔口，停了下来。
远处传来打铁的声音，叮叮当当，节奏稳定。一阵风卷起地上的尘土，扑在他裤腿上。他低头看了一眼，抬起脚，抖了抖灰。
然后他继续往前走，身影渐渐混入街角人流之中。