第二天，陆建军和林晚晴一早就去了公社。
办证的过程比想象中简单。
工作人员看了看他们的介绍信（部队开的和村里开的），问了问基本情况，就在两个红色小本本上写下了他们的名字，盖上了公章。
“好了，恭喜二位同志。”工作人员把新鲜出炉的结婚证递出来。
林晚晴接过那两张薄薄的、却仿佛有千斤重的小红本，看着上面并排写着的“陆建军”和“林晚晴”，心里一块大石头总算落了地。
合法了！
这下可是国家承认的夫妻了！
可这开心劲儿没持续多久，走出公社大门，林晚晴看着手里的小红本，又低头看看自己这身半新不旧的衣裳，再想想他们那场仓促又带着点“交易”性质的婚礼，心里那点强迫症又开始作祟。
这顺序……好像全乱套了啊！
先同居（虽然没那啥），再办婚礼，现在才来领证……感觉就跟补票似的，缺了点儿正经夫妻该有的仪式感和郑重。
她撅着嘴，手指无意识地抠着结婚证的边角，小声嘀咕：“人家都是先领证，再拍个合照，然后才办婚礼……咱们这倒好，全反着来。”
陆建军侧头看她，见她盯着结婚证，脸上不是全然的喜悦，反而带着点小纠结和小委屈，像只没吃到顺心鱼干的小猫。
他停下脚步：“不高兴？”
“也不是不高兴……”林晚晴抬起头，眉头微微蹙着，“就是觉得……顺序不对。这小红本上光秃秃的，就俩名字，连张照片都没有。以后拿出来看，都想不起今天啥样。”
她越说越觉得遗憾。
这个年代结婚证上确实不贴照片，可她来自后世，总觉得少了合照的结婚证不够完整。
陆建军看着她那副较真儿的小模样，心里觉得有些好笑，又有点软。
他沉吟片刻，拉起她的手：“跟我来。”
“去哪儿啊？”林晚晴被他拉着，疑惑地问。
陆建军没回答，只是牵着她，穿过公社旁边的小街，在一个挂着“工农兵照相馆”牌子的小门脸前停了下来。
照相馆？
林晚晴惊讶地睁大了眼睛。
陆建军低头看她：“不是觉得缺张照片？补上。”
照相馆里光线有点暗，墙上挂着几幅样板戏的黑白剧照。