他转身，对随从说：
“把图纸画下来。”
“每一根龙骨，每一块铁肋，每一颗铆钉。”
“都画下来。”
承平四十九年十月初九。
西山工业区，精密机械所。
一个英吉利使节团正在参观。
使节团带队的是个三十来岁的年轻人，名叫艾萨克·牛顿——不是那个物理学家，是他的侄子，也叫艾萨克·牛顿。
小牛顿是英国皇家学会的会员，专攻机械工程。
此刻，他站在公输英的工作台前，看着那根刚刚镗好的汽缸衬套，一动不动。
他用放大镜看了很久。
然后他问公输英：
“公输女士，这个衬套的公差是多少？”
公输英说：
“八丝。”
“八丝？”
“对。千分之八毫米。”
小牛顿沉默了。
英国最顶尖的镗床，公差是十丝。
这里，八丝。
他问：
“怎么做到的？”
公输英拿起那根柚木拉杆，递给他。
“用这个。”
小牛顿接过拉杆，看了半天。
“木头？”
“对。柚木。”
“木头怎么能镗出八丝？”
公输英说：
“木头轻，颤得少。”
“少颤一丝，公差就少一丝。”
小牛顿沉默了。
他想起英国那些笨重的铸铁镗床。
那些机器，重，颤，热变形。
这里的木头，轻，稳，不变形。
他问：
“这办法，谁想的？”
公输英说：
“我。”
小牛顿看着她。
四十岁的公输英，头发里已经有了几根白发，但眼睛还是那么亮。
他忽然明白了一件事：
真正的技术，不在机器里。
在人手里。
在那些敢想敢干的人手里。
他问：
“我们能学吗？”
公输英说：
“能。”
“怎么学？”
“先从用木头开始。”
“木头？”
“对。用木头，想问题。”
“想通了，再用铁。”
“用铁，就能做出更好的机器。”
小牛顿点了点头。
他把那根柚木拉杆还给公输英。
“谢谢。”
“我会记住的。”
承平四十九年十一月初九。
西班牙驻大夏使节团的驻地。
使节团团长唐·迭戈·德·席尔瓦正在写一份报告。
报告是要呈送给西班牙国王费利佩五世的。
他写了整整三天，还没写完。
不是因为难写。
是因为太多了。
他写道：
“陛下：臣在大夏三月余，所见所闻，远超想象。”
“西山工业区，一日产铁三万斤，一年千万斤，为我西班牙全国铁产量二十倍。”
“马尾船厂，两年零三月造一艘两千六百吨战舰，比我王陛下旗舰‘圣菲利佩’号大三倍，快三成。”
“京师至通州铁路，一日可行八百里，运货十万斤，比我马车快五倍，省七成。”
“电报线，从京师至广州三千七百里，一炷香可达。”
“新军，三万支枪，一百零八门炮，演习一刻钟破敌五千，零伤亡。”
“茶叶，去年与奥斯曼、波斯贸易战，不出一兵，不发一炮，敌国自溃。”
他停下笔，想了很久。
然后他继续写：
“陛下，臣以为，大夏之强，不在兵多，在工精。”
“工精，则器利。”
“器利，则兵强。”
“兵强，则不战而胜。”
“臣建议，我西班牙当派更多人来学。”
“学其工，学其器，学其制。”
“学成之日，我西班牙亦可强。”
他写完最后一个字，放下笔。
他把那份报告折好，封进信封。
然后他站起来，走到窗边。
窗外，京师的天空灰蒙蒙的，像要下雪。
但他不觉得冷。
他只觉得热。
热血沸腾。
他想起去年这个时候，他还在马德里，听人说大夏的茶叶战争。
那时候他不信。
现在他信了。
信了，就要学。
学了，才能强。
强了，才能活。
承平四十九年腊月二十三，小年。
西山工业区，迁建新村。
孙老头坐在门槛上看灯。
灯亮了十六年了。
他九十二岁了。
九十二岁，还能坐在这里看灯，他自己都觉得意外。
他儿子孙德旺，五十八了，还在高炉前干活。
他孙子孙大牛，三十二了，在马尾船厂造刺刀。
他重孙子还没出生。
但他知道，快了。
孙德旺说，等这批船造完，就给大牛娶媳妇。
娶了媳妇，就能生重孙子。
重孙子长大了，也当工匠。
也造枪，造船，造机器。
他坐在门槛上，望着那盏灯。
灯很亮。
他忽然想起一件事。
他问孙德旺：
“德旺，那些外国人来干啥的？”
孙德旺愣了一下。
“爹，您怎么知道有外国人？”
“听说的。”
“他们是来学的。”
“学什么？”
“学咱们的东西。”
“学咱们的东西？”
“对。学怎么造枪，造船，造机器。”
孙老头沉默。
他不懂什么叫造枪造船造机器。
但他懂一件事：
有人来学，说明咱们的东西好。
东西好，就有人买。
有人买，就有钱。
有钱，灯就亮。
灯亮，日子就能过。
他点了点头。
“好。”
“让他们学。”
“学完了，回去也造。”
“造完了，就不用打仗。”
“不打仗，就能一直看灯。”
他站起来，走进屋里。
屋里，他儿子正在喝茶。
茶是今年的新茶，从西山茶厂买的。
他坐下，端起碗，喝了一口。
茶很香。
比他这辈子喝过的任何茶都香。
他放下碗，望着门口那盏灯。
灯很亮。
比他这辈子见过的任何灯都亮。
他忽然笑了。
九十二岁了，头一回笑得这么舒坦。
承平四十九年腊月二十三，夜。
西山工业区，百工院。
陆沉躺在床上，睡着了。
他已经睡了半年了。
从那年六月初九，到现在，一百九十七天。
一百九十七天，他没醒过。
但今晚，他做了一个梦。
梦里，他站在正阳门城楼上。
城楼下，黑压压的各国使节团，排成三里长龙。
那些人，穿着各种奇装异服，说着各种听不懂的话。
但他们都在做同一件事。
抬头看。
看他。
看这座城。
看这个国家。
他站在城楼上，望着那些人。
很久。
然后他笑了。
在梦里笑了。
笑得像个孩子。