过了会儿，他才抬手挥了挥：“知道了，下去吧。”
“是。”警卫员敬了个礼，转身时悄悄瞥了眼他的侧脸。
眼眉在帐篷顶的灯光下泛着冷光，平时看着像块硬邦邦的石头，此刻却好像蒙着层化不开的霜。
帐篷门再次合上时，杨震霆才缓缓站起身。
他走到帐篷口，掀开厚重的门帘，风沙瞬间灌了满脸，带着戈壁特有的凛冽气息。
远处的岗哨上，哨兵像棵白杨树似的立着，钢枪在烈日下闪着寒光。
这里是祖国的西大门，每一粒沙子都浸着守卫者的体温。
他在这里守了二十三年，从青丝守到鬓角染霜，连身后的骆驼刺都换了三代。
儿子杨震的模样，还停留在他离家那年——扎着羊角辫的小姑娘似的，扒着军营的铁门哭，喊着“爸爸不要走”。
后来才知道是个小子。
杨震考上警校的那一年，他好不容易，请了假，跟妻子去送。
可他觉得，自己跟儿子之间似乎不那么亲厚。
“臭小子。”他对着风沙低声骂了句，喉结滚了滚，“结婚了都不知道告诉我一声。”
其实他比谁都清楚，不是儿子不喊。
通讯兵说过，有几次北京的号码打进来，都赶上他在突袭现场，等硝烟散了。
他也总是在忙！
次数多了，那串烂熟于心的号码，也就渐渐沉寂了。
他不敢让手下查杨震的近况。
这边境线上的罪犯，鼻子比狼还灵，稍有不慎就能顺着蛛丝马迹摸到内地。
妻子搞航天科研，单位的安保是铜墙铁壁；
老父亲有部队专人照看，安全得很。
唯独杨震，听说在当刑警，天天跟罪犯打交道，那双手既要握枪，又要抓贼，他光是想想，心就像被沙砾磨着疼。
可他不能退。
帐篷上的“总指挥”三个字，不是荣誉，是千钧重担。
昨天突袭时，一个刚满十九岁的新兵替他挡了颗流弹，倒在他怀里时，嘴里还念叨着“我妈说当解放军光荣”。
那孩子的血，和他作战服上的暗红混在一起，烫得他心口发颤。
“保家卫国，守土开疆。”他对着空旷的戈壁低声念，声音被风沙撕得粉碎，却带着千钧之力，“这身衣服穿在身上，就得对得起脚下的土地，对得起身后的万家灯火。”
至于儿子……
他嘴角扯出个比哭还难看的笑：“等老子把这里守成铜墙铁壁，就回家给你当警卫员。”
风沙更烈了，卷着他的话往远处飘，像是在告诉那片他守护的土地：
总有人把思念埋在心底，把忠诚刻进骨血，用孤独换人间烟火。