简大夫站起身，走到孟慧面前，语气里带着种近乎敬畏的郑重：“我当医生，是救死扶伤；
他们当警察，是挡在生死前面。
我们护着人的命，他们护着人的平安——这世上哪有什么岁月静好，不过是有人替你把危险扛了。”
“就冲他们敢用命去拼，这点方便，我给得起。”简大夫拍了拍孟慧的肩膀，“去吧，路上小心。
告诉周队，看完了赶紧回来养伤，他这条命，不光是他自己的，也是兄弟们用命换回来的，得好好活着。”
孟慧的眼泪再也忍不住，掉了下来，她用力点头：“我一定告诉他！”
病房里，周龙正挣扎着想去够床边的警号——那是孟慧昨天从他染血的警服上拆下来的，擦得干干净净，放在枕头边。
听见开门声，他抬头，看见孟慧推着轮椅走进来，脸上带着泪，却笑着说：“老周，走了，送兄弟们去。”
孟慧扶他坐进轮椅时，他疼得闷哼了一声，额角渗出冷汗，却咬着牙没吭声。
病号服的袖子空荡荡的，露出缠着绷带的胳膊，可他坐得笔直，像随时准备冲锋的战士。
“把那个带上。”周龙偏头，示意孟慧拿过枕边的警号。
孟慧懂了，把那枚冰凉的金属牌别在他的病号服上，位置正好在胸口。
出租车往殡仪馆的方向开，窗外的阳光有点晃眼。
周龙望着窗外掠过的街景，心里默念着那些兄弟的名字——老王，小霍，小张……等着我，哥来送你们了。
轮椅碾过殡仪馆门口的石板路，发出轻微的声响。
周龙挺直脊背，胸口的警号在阳光下闪着光，像一颗从未熄灭的星。
他知道，今天他不是来送别的，是来告诉兄弟们：
你们没走完的路，我们接着走；你们没护住的人，我们接着护。
这大概就是他们这些人的宿命——用热血和生命，把“平安”两个字，刻进这片土地的骨头里。
殡仪馆的空气像凝固的铅，压得人喘不过气。
关勇被围在中间，警服后背已经被扯出褶皱，领口的扣子彻底掉了，露出里面青紫色的勒痕。
一个头发花白的老太太扑上来，枯瘦的手指死死揪住他的衣襟，指甲几乎要嵌进布料里。
“你告诉我！我儿子到底执行的什么任务？”老太太的声音抖得不成调，唾沫星子溅在关勇脸上，“他出门时还笑着说晚上给我带糕点，怎么回来就成了一把灰？
连句遗言都没留下！你说啊！”
关勇的喉结滚了滚，那句“对不起”堵在嗓子眼里，涩得发苦。
他不能说——不能说这次行动的具体细节！
“对不起……”他终于挤出三个字，声音哑得像被砂纸磨过。
“对不起就完了？”一个挺着大肚子的女人突然冲过来，肚子已经高高隆起，行动都有些艰难。
她抓住关勇的胳膊，指甲掐进他的皮肉，眼泪像断了线的珠子，砸在他的手背上，“我丈夫呢？你把他还给我！
我们的孩子还有一个月就要生了，他还没听过爸爸的声音啊！”
关勇浑身一僵，下意识想扶她，手伸到一半又猛地缩回——他怕碰坏了她，更怕自己这双沾着兄弟们血的手，弄脏了这即将到来的新生命。