“爸爸，我们现在去哪？”陶然抱着大熊，声音闷在熊毛里。
“不回家做饭了。”陶非揉了揉儿子的头发，“出去吃，我请客，想吃什么，随便点。”
“真的？”陶然立刻抬头，眼睛亮得像星星，“那我要吃糖醋排骨！还要冰淇淋！”
“行，都给你点。”陶非笑着答应，伸手接过田辛茹手里的包，另一只手牵着陶然，一家三口往停车场走。
夕阳把他们的影子拉得很长，陶然抱着两只大熊走在中间，像被两个大人小心护着的宝贝。
田辛茹看着身边的陶非，忽然觉得，比起审讯室里的严肃，射击馆里的专注，此刻他笑着跟儿子聊天的样子，才是最动人的。
原来再厉害的警察，回到家也只是个会给儿子赢玩具熊的普通爸爸。
晚风里飘着游乐场的甜腻气息，陶非忽然低头对田辛茹说：“下次休息，带小然去真的靶场看看？”
“他还小呢。”田辛茹笑着捶陶非一下。
“不小了。”陶非看着陶然蹦蹦跳跳的背影，眼里带着点温柔，“得让他知道，我不光会抓坏人，打枪也很准。”
田辛茹笑了，没再说话，只是悄悄往他身边靠了靠。
路灯亮了起来，把一家三口的影子叠在一起，温馨得像幅画。
原来幸福就是这样，不用惊天动地，只要一家人在一起，连打个气球、吃顿饭，都藏着说不完的甜。
陶然抱着毛绒熊在后座坐好，他忽然想起刚才打气球的场景，忍不住又问：“爸爸，你练枪是不是特别累啊？”
陶非从后视镜里看了他一眼，趁着红灯停车的间隙，再次把右手伸到后座。
这一次，他特意让陶然摸那些最明显的茧子：“你看这些硬邦邦的地方，都是常年握枪磨出来的。
夏天练枪，汗能把衣服浸透，枪管烫得能煎鸡蛋；
冬天更难，手冻得发僵，扣扳机都费劲，可还得盯着靶心，一点都不能含糊。”
陶然的小手轻轻抚过那些粗糙的纹路，小声问：“为什么非要练这么苦啊？”
“因为爸爸是警察。”陶非的声音沉了沉，带着一种不容置疑的认真，“你还记得上次幼儿园门口的警察叔叔吗？
他们站在那里，坏人就不敢乱来。
爸爸练枪，不是为了打气球赢玩具，是为了在有人需要的时候，能站出来保护他们。
就像你玩积木，要把房子搭得稳稳的才不会塌，爸爸练枪，就是为了把‘安全’这两个字，搭得牢牢的。”
田辛茹在旁边补充道：“就像妈妈在医院，给病人打针、换药，看着简单，可每一针的角度、每一次的药量都不能错。
因为病人把健康交给了我们，就得对他们负责。”
陶然似懂非懂地点点头，田辛茹又说：“你上次发烧到39度，妈妈守着你一夜没睡，不停地量体温、喂水，就是怕你烧坏了。
这和爸爸抓坏人一样，都是在守护——妈妈守护健康，爸爸守护平安。