浦那城东，旧市场街。
拉朱蹲在自家店铺的废墟前，用手扒拉着焦黑的木料。
店铺没了，货没了，只有几件烧变形的铜器还埋在灰烬里。
他小心地挖出来，用袖子擦去表面的灰，铜器露出原本的颜色，是一个神像，象头神格涅沙，他店里最值钱的货。
“拉朱，还找什么呢？”邻居老哈里斯拄着拐杖走过来，“都没了，认命吧。”
拉朱没说话，继续挖。他又挖出一个铜盘，一个烛台，都变形了，但还能用。他把这些东西堆在一起，像在拼凑自己破碎的生活。
街那头传来哨子声。几个华夏士兵推着板车走来，车上堆着麻袋。一个会讲印地语的军官喊话：“领粮食了！每人一斤米，半斤豆子！排队，不要挤！”
人们从废墟里，从躲藏处走出来，慢慢聚拢过去。
眼神里有怀疑，有畏惧，也有渴望。拉朱看着那些人，看着他们手里捧着的米袋，肚子不争气地叫了起来。
他已经两天没吃东西了。
“去吧，拉朱。”老哈里斯说，“有粮食，总比饿死强。”
拉朱犹豫着，最后还是站起身，拍了拍手上的灰，走向领粮的队伍。
队伍很长，移动很慢，但秩序还好。华夏士兵站在两边维持秩序，枪挎在肩上，但没有对准人群。
发粮的士兵动作麻利，称重，装袋，递给下一个。
轮到拉朱时，发粮的士兵看了他一眼，多抓了一把米放进袋子。
“你是店主？”士兵用生硬的印地语问。
拉朱点头。
“店铺烧了？”
“嗯。”
士兵想了想，从怀里掏出一个小本子，写了几行字，撕下递给拉朱：“明天去市政厅，登记损失。也许能领点补偿。”
拉朱接过纸条，愣愣地看着上面的汉字，一个也不认识。
但他还是小心地折好，放进怀里。米袋很沉，豆子很香，他抱着粮食，走回自己的废墟。
老哈里斯还站在那里，看着他手里的米袋，叹了口气：“英国人统治时，可从没发过粮。”
“他们是征服者，征服者都这样。”拉朱蹲下，开始生火。他从废墟里找出一个没完全摔坏的陶罐，舀了点雨水，抓了把米放进去。
“可他们不一样。”老哈里斯说，“英国人刚来时，也杀人，也抢东西。但他们看我们的眼神，像看牲口。这些华夏人……我说不清，他们看我们，像看人，但又不像看自己人。”
“管他呢，有饭吃就行。”拉朱拨弄着火堆。火苗蹿起来，映着他脏污的脸。
陶罐里的水开了，米香飘出来。这香味在充满焦糊味的空气中格外诱人。几个孩子闻着味凑过来，眼巴巴地看着陶罐。拉朱看了看他们，又看了看自己的米袋，叹口气，又抓了几把米放进去。
“一起吃吧。”他说。
孩子们蹲下来，围在火堆旁。
火光映着他们的眼睛，亮晶晶的，远处，华夏士兵还在发粮，哨子声在街道上回荡，更远处，总督府的方向，那面红旗在风中飘扬。
这座城市在慢慢活过来。以一种破碎的，疼痛的，但确实在活过来的方式。
拉朱不知道未来会怎样。英国人会不会打回来？华夏人能统治多久？他的店铺还能不能重建？他都不知道。他只知道，现在，这一刻，他有米，有火，有一罐正在煮的粥。而街那头，他的邻居们正排着队，领救命的粮食。
这就够了。乱世里，能活过今天，就是胜利。
粥煮好了，拉朱用破碗分盛，先给孩子们，再给老哈里斯，最后给自己。
粥很烫，很稀，但很香，他喝了一口，热气从喉咙一直暖到胃里。
阳光照在废墟上，照在喝粥的人们身上，照在这条刚刚经历战火的街道上。
新的一天开始了，新的生活，也开始了。
傍晚，浦那城外华夏军营。
施密特从黑色轿车里下来，整理了一下西装。
军营门口，两个华夏士兵检查了他的证件，然后挥手放行。