沈琋心的指尖轻轻拂过保温饭盒的边缘，眼神里闪过一丝复杂的情绪，像是怀念，又带着点不易察觉的感伤。
“这个味道，”她顿了顿，似乎在斟酌词句，“很像……我父亲以前做的。”
慕承骁愣住了。他没想到会得到这样一个答案。
沈琋心微微侧过头，看向窗外沉沉的夜色，声音很轻，像是自言自语：“我父亲，他厨艺其实很一般。唯独这道清炖狮子头，是他少数能做好的菜。他说，是我母亲怀我的时候，突然想吃这个，他跟着菜谱学了很久才学会。肉要手工剁，不能太细，要保留颗粒感；汤要清，但不能寡淡，要慢火炖出肉本身的鲜味；还要加一点点荸荠末，增加清甜的口感……”
她描述得很细致，那些关于味道的记忆，仿佛就刻在她的骨子里。
“他工作忙，不常做。但只要他做这道菜，那天就像过节一样。”她的嘴角几不可查地弯了一下，那是一个极其清浅，却真实无比的、带着怀念意味的弧度，“后来……他也很少有机会做了。”
慕承骁安静地听着，心脏像是被浸泡在温热的泉水里，酸软一片。他没想到，自己这歪打正着、卖相不佳的菜，竟然阴差阳错地触碰到了她心底如此柔软而珍贵的记忆。
他看着沈琋心在灯光下显得有些朦胧的侧脸，看着她微微泛红的眼眶——那并非要流泪的征兆，而是一种被浓烈情感冲击后，难以自抑的动容。
他忽然觉得，自己之前在厨房里的所有手忙脚乱、所有的忐忑不安，在这一刻，都变得无比值得。
“我……我不知道，”他声音有些沙哑，带着歉意，“我只是随便搜了个菜谱……”
“没关系。”沈琋心打断他，转回头，目光重新落在他脸上。她的眼神不再像平时那样清冷疏离，里面仿佛融化了些许冰层，流露出一种真实的、带着温度的情绪。“很好吃。真的。”
她拿起勺子，又舀了一勺汤，慢慢地喝了下去。那动作里，带着一种珍视的意味。
慕承骁看着她小口小口地吃着那份并不可口的饭菜，心里涌起一股难以言喻的满足感和心疼。他知道了，她需要的或许从来不是多么精湛的厨艺、多么奢华的大餐，而是这一份带着“家”的味道的、笨拙的温暖。
“以后……”他鬼使神差地开口，声音很轻，却带着承诺的力度，“如果你还想吃这个味道，我……我可以再学，下次一定做得更好看一点。”
沈琋心握着勺子的手微微一顿。她抬起眼，深深地看了他一眼。那目光复杂，有惊讶，有触动，还有一丝……他看不懂的，类似于柔软的东西。
办公室里再次安静下来，只有她细微的进食声。空气中弥漫着食物的香气，和一种无声流淌的、暧昧而温暖的气息。
慕承骁没有离开，他就安静地坐在一旁的椅子上，看着她吃。这一刻，训练场的严苛、身体的疲惫仿佛都远去了。他只觉得，能这样看着她，能为她做一点小事，能触碰到她坚硬外壳下那一点点真实的柔软，便是这枯燥艰苦的训练日子里，最明亮的曙光。