他把纸又按回门框上，指尖在“停水、停电”那几个字上划过，纸有点毛，划得指腹微微发涩。
“明天早上，大家一出门，就能看见。”他在心里说，“不用你们挨家挨户敲门。”
他没撕。
撕了，只会让外头的人更有理由说他们“阻挠工作”；不撕，至少能让大家看看，对方下一步想干什么。
他退回到槐树下，重新坐下，手里还捏着那根木棍。木棍被他握得有点潮，手心的汗在木头上滑了一圈。
“停水、停电。”他在心里把这四个字嚼了嚼，“看你们敢不敢。”
可心里也清楚——他们敢。
他想起之前有户人家，因为不肯签字，被断了电。晚上点蜡烛，孩子写作业写得眼睛都花了。后来还是王大爷出面，找了电工，偷偷从隔壁接了一根线，才勉强撑过去。
“这次，要是真断了，怎么接？”他问自己。
脑子里闪过一个画面：巷子里一片黑，晚上只有几支蜡烛在窗缝里亮着，像一只只快要被风吹灭的眼睛。孩子们趴在微弱的烛光下写字，影子被拉得老长，像贴在墙上的剪纸。
他忽然有点想笑。
“以前说‘点蜡夜读’，是苦中作乐。”他在心里说，“真要轮到自己头上，就没那么好听了。”
远处的钟敲了两下，声音闷得像从地底冒出来。
巷子里有一家灯亮了，是王大爷。他披着棉袄，手里拿着个手电筒，光在地上晃了一圈，又往上一抬，照到槐树下的宁舟。
“还没睡？”王大爷问。
“睡不着。”宁舟说，“您怎么起来了？”
“年纪大了，觉少。”王大爷走近了些，手电筒的光在他脸上停了一下，又滑到门口那张纸上，“这啥？”
“新通知。”宁舟说，“半夜送的。”
王大爷“哦”了一声，走到门口，伸手把纸掀了掀。他眼睛有点花，把纸凑近了些，借着路灯那点光，一行一行往下看。
他看得慢，一字一字地念：“‘最后阶段’……‘停水、停电’……‘依法追究’……”
念到“停水、停电”时，他嘴角抽了抽，像是被什么东西咬了一口。
“这帮人。”他冷笑了一声，“真是啥招都想得出来。”
“您说，他们真敢？”宁舟问。
“有啥不敢的？”王大爷把纸按回去，“以前在别的地方，早就这么干过。只是没想到，轮到咱们这儿了。”
他说完，沉默了一会儿，把手电筒往地上一照，光打在青石板上，像一个小小的亮圈。
“不过——”他忽然开口，“他们要真敢断，咱们就真敢接。”
“接？”宁舟愣了一下。
“接。”王大爷说，“电这东西，又不是他们家开的。只要有一根线从外头过，咱就能给它接进来。”
他说着，眼里闪过一点熟悉的光——那是当年他给巷子里接电线时的光。那时候荣安里还没正式通电，大家都是自己拉，自己接，谁家灯泡亮了，就是整条巷子的大事。
“只是这次，得小心点。”王大爷说，“别让他们抓住把柄。”
宁舟点点头：“那水呢？”
“水好办。”王大爷说，“巷子后头不是有口井吗？以前嫌有味，现在要是真停水，就把井掏一掏，凑合着用。”
他顿了顿，又补了一句：“总比没得用强。”
宁舟看着他，忽然觉得这个老头比自己想象的要硬得多。他嘴上不说什么“抗争”“权利”这些大词，却用最实在的办法，把一条路从墙缝里挤出来。
“您去睡吧。”宁舟说，“这儿有我。”
“我再站会儿。”王大爷说，“顺便看看，这通知明天能吓着多少人。”
他说着，走到槐树旁，靠树干站着。手电筒的光灭了，只剩下一点余光还残留在他脸上，像没来得及退去的影子。
两人就这么靠着同一棵树，一个在左，一个在右，谁也没再说话。
风从巷口吹进来，吹得槐树叶沙沙作响，也吹得那张通知纸轻轻晃动，纸角在门框上拍了两下，像一只手在敲门。
“明天一早。”王大爷忽然说，“大家一出门，就能看见。”
“嗯。”宁舟说。
“有人会怕。”王大爷说，“有人会犹豫。也有人，会更硬。”
“那您呢？”宁舟问。
“我？”王大爷笑了一声，“我早就没什么好怕的了。”
他顿了顿，又补了一句：“我只是怕，你们这些年轻人，被他们吓退了。”
宁舟没说话，只把手里的木棍握得更紧了些。
远处的城市灯火通明，高楼的轮廓在那片光里若隐若现。荣安里像一块被遗忘的补丁，贴在城市的边缘，风一吹，就抖一抖。
可这块补丁上，有人在守夜，有人在看通知，有人在盘算着明天怎么接电线、怎么掏井。
夜色还没褪去，更漏还在往前走。
这一纸通知，已经在这条巷子里，悄悄掀起了一圈看不见的波澜。