八宝山的雾有些怪，不散，黏在松柏枝头，像挂了一层死人的孝布。
苏定方把笔记本电脑拍得啪啪响，屏幕全是雪花点，急得他想把这破玩意儿顺着山坡扔下去。“见鬼了，这地方磁场不对。不是屏蔽器那种硬干扰，倒像是……信号源太多，把频段挤爆了。”
“别折腾了。”叶正华把那口黑皮箱换了只手拎着，皮箱里装着几千亿的卖国铁证，沉甸甸的压手，“这是给死人住的地方，活人的网本来就不该通。”
李震往前跨了一步，那把还没擦干血迹的霰弹枪就要往肩上扛：“老大，这雾大得邪乎，要是那孙子在里面埋伏几个狙击手，咱们这就是送菜。我跟你进去，苏定方在外头架炮。”
“不用。”叶正华摆摆手，把领口的风纪扣扣好。那是他唯一的体面，去见长辈，得有个样儿。“里面那人要是想杀我，早在西山就动手了。他在等我聊聊。”
“聊啥？聊怎么给他挑块风水宝地？”李震啐了一口唾沫，唾沫星子在霜地上砸出一个小坑。
叶正华没接话，甚至没回头。他踩着满地的枯叶和白霜，皮靴底发出那种令人牙酸的脆响，一步步走进了浓雾深处。
越往里走，那股子烧纸后的焦糊味越重。两边的墓碑影影绰绰，有的刻着金字，有的挂着红花，都是这国家曾经的脊梁骨。现在，这些脊梁骨都在看着他，看着这个满身泥污的后生，去会一会那个要把国家脊梁打断的“脑子”。
路尽头，一棵歪脖子老槐树下，立着块碑。
那是叶镇北的衣冠冢。当年边境那一炸，连块骨头都没找回来，这坟里埋的，只有一套旧军装和半截断掉的皮带。
此刻，碑前站着个人。
黑色中山装，头发花白，梳得一丝不苟。他没打伞，任由霜雾打湿了肩膀，手里端着个白瓷酒杯，正慢条斯理地往地上洒酒。
“茅台，三十年的陈酿。”那人没回头，声音有些飘忽，像是从地底下钻出来的，“镇北生前就好这一口，可惜那时候穷，只有地瓜烧。如今好酒有了，人却喝不着了。”
叶正华停在三步开外，把黑皮箱往地上一顿。
“林老，这酒您自己留着喝吧。我爹脾气臭，嫌这酒里有股子铜臭味，怕喝了烂肠子。”
那人洒酒的手顿了一下，慢慢转过身来。
林沧海。
国家战略智库首席，三届国策顾问，被媒体捧上神坛的“当代国士”。更是当年把叶正华从边防连队挖出来，一手送进监察室，教他“执剑者必先自宫其心”的引路人。
林沧海脸上没什么表情，那种读书人特有的儒雅气度，让他看起来不像是个策划了惊天阴谋的罪魁祸首，倒像是个来给老友扫墓的教书先生。
只是他脚边放着个格格不入的东西——一台军用便携式卫星发射器。那上面的指示灯幽幽地闪着蓝光，像只在黑夜里窥探的独眼，正把这里的画面向全球某个角落同步传输。
“铜臭味？”林沧海笑了笑，把酒杯放在碑座上，“正华，你还是太年轻。这世上哪有什么干净的东西？这碑下的土，这山上的树，甚至你手里那把枪，哪个不是钱堆出来的？”
“钱能买枪，买不来骨头。”叶正华从兜里摸出烟，点了一根。火光在雾里明明灭灭，照亮了他那双熬红的眼，“林老，您藏得够深啊。西山那五个老东西跪着的时候，您就在这儿看戏？”
“他们？”林沧海摇摇头，语气里带着几分不屑，像是在谈论几只随手可以捏死的蚂蚁，“不过是几条贪吃的狗罢了。给根骨头就摇尾巴，我们要做的手术，靠他们不行。”