老嬷嬷连忙从怀里掏出一本泛黄的册子：“在、在……这是夫人当年的嫁妆单子，老奴一直收着，没敢交给柳姨娘。”
九儿接过，翻开。
册子很厚，列了整整一百二十八抬嫁妆，从金银珠宝到田产地契，从古籍字画到家具器皿，琳琅满目。
而如今，这些嫁妆，散的散，卖的卖，剩不到三成。
九儿合上册子，收进怀里：“我会一件一件找回来。”
她说得很平静，但老嬷嬷听出了话里的决心。
“郡主……”老嬷嬷眼圈红了，“夫人若在天有灵，定会欣慰的……”
九儿没说话，只是轻轻抚过书桌的桌面。
桌面上有一道浅浅的刻痕，是她小时候拿小刀刻的——一个歪歪扭扭的“花”字。
母亲发现后，没有骂她，只是握着她的手，教她写字：“梨花，字要这样写，横平竖直，端端正正。”
那时母亲的手很暖。
现在，只剩这道刻痕了。
九儿站了一会儿，转身走出屋子。
她在院子里那丛翠竹前停下。
竹子长得很茂盛，青翠欲滴，在秋风里沙沙作响。
母亲喜欢竹子，说它“虚心有节”，是做人的道理。
“这丛竹子，”九儿说，“移栽到郡主府。”
“是。”该看的地方都看完了。
九儿走出母亲的院子，沿着甬道往外走。
秋风很凉，吹起她额前的碎发。
她走得很慢，目光扫过这座府邸的每一处——前厅，后院，花园，亭台。
像是在做最后的告别。
不是告别这座府邸，是告别那个六岁的小女孩，告别那些被亏欠的岁月，告别那个软弱无能的父亲和恶毒刻薄的姨娘。
现在，债讨完了。
该往前看了。
走到府门口，她停下脚步，回头看了一眼。
朱红大门，石狮子，高高的门槛。
六岁那年，她是被抱着跨过这道门槛的——母亲抱着她，坐进马车，说要带她去外祖家。
她记得母亲那时的表情，温柔里带着决绝，像是知道这一去，就回不来了。
后来马车出事，母亲死了，她活了。
现在，她回来了。
以主人的身份。
“锁门吧。”她说。
老嬷嬷上前，将沉重的铜锁锁上。
“咔嚓”一声。
这座困了她母亲一辈子、也差点困死她的府邸，从此换了主人。
九儿转身，大步离开。
阳光很好，秋风很凉。
她的背影挺直得像杆标枪，没有回头。