建军说，苏念棠声音里透着喜悦，他今年回来过年。
这话像在饭桌上投下了一颗石子，漾开层层涟漪。陆父脸上露出欣慰的笑容，连声说。陆母扒拉着碗里的饭，头也没抬，但嘴角似乎微微上扬了一个极小的弧度。
娘，二哥那边……肉什么时候送？苏念棠趁热打铁地问道。
陆母沉默了片刻，像是下定了什么决心：等会儿你爹歇过了，让他去。她顿了顿，声音不大却清晰地传到每个人耳中，跟建民说，今年老三也回来，让他们……都回来一起吃团圆饭。
这话让饭桌上静了一瞬。陆父闷头了一声，算是应下。苏念棠垂下眼，心里明白，婆婆心里那堵厚厚的墙，终究是为孩子们撬开了一道缝隙。这份邀请，是给招娣的，也是给那个蹲在角落里、用沉默对抗全世界的儿子的。
傍晚，苏念棠提着陆母分出来的一份肉——足足有两斤重的五花肉并一副猪大肠，走向村头。夕阳将她的影子拉得老长。院门虚掩着，她推开，看见招娣正坐在门槛上，小口小口地吃着一块黑乎乎的杂粮饼子，见到她来，慌忙将饼子藏到身后。
院子里，陆建民依旧在角落，他面前摆着几个新做好的、更加规整些的竹筛和簸箕，手里正用那把旧柴刀，削着一根长长的木棍，似乎想做一个趁手的锹把或者镐把。听到脚步声，他削木头的动作停了，却没有像往常一样立刻背过身去，而是维持着半蹲的姿势，头微微侧着，用眼角的余光，警惕而沉默地注视着进来的身影。
苏念棠将肉放在院中一块还算干净的石板上：娘让送来的，给招娣过年添个菜。她顿了顿，声音温和却清晰，建军来信了，说过年回来。娘说，让你们年三十晚上，都回去吃团圆饭。
招娣看着那块红白相间的五花肉和肥厚的猪大肠，眼睛瞬间亮了，忍不住咽了口口水。听到团圆饭三个字，她的小脸上更是绽放出难以置信的光彩。
陆建民的目光也落在那肉上，喉结剧烈地滚动了一下。他攥着柴刀和木棍的手，指节因为用力而发白。他没有看苏念棠，也没有道谢，只是死死地盯着那块肉，仿佛那是什么极其刺眼的东西。
半晌，他猛地低下头，更加用力地削砍起手中的木棍，木屑纷飞。但那紧绷的、仿佛随时会断裂的脊背，却微微松弛了一丝。
苏念棠没有多留，转身离开。她能感觉到，身后那道沉默的目光，一直跟随着她，直到她走出院门。
回到自家小院，天已擦黑。门廊下除了柴火，还多了一个用粗麻绳和木棍简单绑成的、可以用来晾晒小件衣物的三角支架。
她生火做饭，用的是陆建民劈的柴，烧得灶膛一片暖融。锅里炒着自家留的猪肉，香气四溢。孩子们在屋里玩着那个树根小马扎和装石头的小藤篮，叽叽喳喳。
夜色笼罩下来，村里零星响起鞭炮声，是心急的孩子在提前感受年味。苏念棠收拾完碗筷，站在院子里，能远远望见村头那院子，依旧没有点灯，黑沉沉地融在夜色里，安静得仿佛无人存在。
但她知道，那里今晚，应该会飘出久违的、属于年节的肉香。更重要的是，回来过年这句话，就像一束光，照进了那个阴冷的角落。那一点点透过缝隙照进去的光，或许微弱，却足以让生活在阴冷角落里的人，感受到一丝人间的暖意，生出一点继续走下去的力气。而这，或许就是这琐碎、艰辛又充满烟火气的人世间，最朴素的救赎。