“什么狗屁……”红发小子伸手来抓他领子。
那只手在半空中停住了。
因为金并的手握住了他的手腕。动作不快，甚至可以说从容，像握住一杯待饮的咖啡。
红发小子愣了一下，随即想抽回，却发现纹丝不动。那只戴着黑色小羊皮手套的手，像铁钳。
“松——”他刚吐出一个字。
金并五指收紧。
咔嚓。
声音清脆、干涩，像冬天踩断一根枯枝。但更深，更闷，带着血肉和骨头一起碎裂的质地。
红发小子的脸瞬间扭曲，嘴巴张大，却发不出声音——极致的疼痛会暂时剥夺人尖叫的能力。他的手腕以一个不可能的角度弯折，白森森的骨茬刺破皮肤，血珠溅在金并的西装袖口上。
龅牙和持刀者僵住了，酒精瞬间化作冷汗。
金并松开手，红发小子瘫倒在地，捂着手腕开始嘶嚎，声音像被掐住脖子的动物。
“你……”持刀者终于反应过来，尖叫着扑上来，折刀刺向金并腹部。
金并没躲。他左手抬起，用手掌侧面精准地劈在持刀者的肘关节内侧。
咔嚓。
又是一声。这次更快。
折刀脱手，在空中翻转，被金并的右手接住。他甚至没看刀，只是反手一掷。
刀锋擦着龅牙的脸颊飞过，钉在他身后的砖墙上，刀柄嗡嗡震颤。
龅牙呆立原地，一股温热的液体顺着大腿流下——他失禁了。
金并低头看了看袖口的血迹，微微皱眉。他从西装内袋掏出一条纯白手帕，仔细地、缓慢地擦拭手套上的血渍，然后把手帕扔在红发小子脸上。
“垃圾，”他看着在地上抽搐的红发，“就该待在垃圾该在的地方。”
他弯腰，单手抓住红发小子的衣领，像拎一袋厨余垃圾，走到巷子角落那个锈蚀的大型垃圾箱前，掀开盖子，把还在呻吟的人扔了进去。然后是第二个，第三个——每一个动作都平稳、高效，仿佛在做一件日常工作。
最后，他走到龅牙面前。
龅牙瘫软在地，眼泪鼻涕糊了一脸，嘴唇哆嗦着：“别……别杀我……我什么都……”
金并俯视他，眼神里没有愤怒，没有快意，甚至没有轻蔑。只有一种绝对的、冰冷的评估。
“你不够格。”他说。
然后转身，皮鞋踩过积水，走向巷口。手杖点地，发出规律的叩击声，像某种倒计时。
巷外，霓虹更亮，人声嘈杂。前方五十米，一栋破旧的三层建筑挂着闪烁的招牌——“雷鸟酒吧”。门口站着几个抽烟的彪形大汉，目光像秃鹫一样扫视街道。
金并停下脚步，抬头看了看招牌，又低头整理了一下西装领口，抹平袖口那不存在的褶皱。
他迈步向前。
白手帕留在小巷的血泊里，像一块墓碑。
---