“往西北追了三里。”汉子指着沙地上的拖拽痕，“有女人的脚印，是萨仁姑娘的尺码。”
凌云翻身上马，军刺在靴筒里硌得脚踝生疼。他忽然想起萨仁递包袱时发红的耳根，想起她把骨笛藏在身后的模样，手里的缰绳勒得越来越紧，老马受了惊，嘶鸣着往西北冲去。
沙窝尽头的断崖下，传来金属碰撞的脆响。凌云伏在马背上，看见七个穿飞鱼服的锦衣卫正围着两个人——巴图被捆在木桩上，肩上插着支箭，萨仁护在他身前，手里的骨笛已经断成两截，却依旧死死攥着。
“把人交出来，饶你们瓦剌人不死。”为首的锦衣卫把玩着绣春刀，刀面上的血迹还没擦净，“凌云那小子杀了谷公公的人，朝廷要活的。”
巴图啐了口带血的唾沫：“你们这些穿官服的，比鞑靼人还狠！抢了我们的货物，还想抓人！”
“敬酒不吃吃罚酒。”锦衣卫挥刀就要砍，却被支飞来的石硝箭钉穿了手腕。
“谁？”
凌云从沙堆后站起，手里的瓦剌弯刀在阳光下闪着冷光。皮袄的领口敞开着，露出胸前的雪莲烙印，在风沙里像团跳动的火。
“凌哥！”萨仁的眼里瞬间涌满泪。
锦衣卫们没想到他敢回来，愣了片刻才拔刀围攻上来。凌云的刀法带着现代格斗的影子，避开刀锋的同时总往关节处招呼，第一个照面就卸了两个锦衣卫的胳膊。剩下的五个见状，竟掏出了火铳。
“趴下！”凌云大喊着扑向萨仁，火铳的铅弹擦着他的肩头飞过，打在沙地上溅起烟尘。他顺势翻滚，军刺从靴筒滑入手心，三棱刃精准地刺入最近那个锦衣卫的咽喉。
巴图不知何时挣开了绳索，抱着块石头砸倒个举火铳的锦衣卫。萨仁捡起地上的弯刀，虽然握刀的手在抖，却狠狠劈向一个想偷袭凌云的敌人，刀痕从对方的肩胛骨划到腰侧，竟是瓦剌人特有的“雪刃”刀法。
风停时，断崖下只剩喘息声。凌云按住流血的肩头，看着萨仁用布条给他包扎，她的手还在抖，却异常仔细，像在呵护件稀有的宝物。
“你的刀法学得快。”凌云笑了笑。
萨仁的脸红了，把断成两截的骨笛递给她：“阿木说，你会修这个。”
巴图拄着根断矛走过来，往他手里塞了个油布包：“这是从锦衣卫身上搜的，说是什么‘海捕文书’，画着你的样子。”
文书上的画像歪歪扭扭，却把他战术背囊的形状画得很清楚。凌云把文书扔进沙窝，用马蹄踏碎：“从今天起，没有凌云了。”他指了指胸前的烙印，“只有这个。”
西风卷起沙砾，掩埋了地上的血迹。凌云牵着老马，萨仁跟在他身边，手里攥着那截断骨笛。巴图望着他们远去的背影，突然用蒙语喊了句祝福的话，声音被风吹得很远。
萨仁翻译：“他说，雪莲开在悬崖上，才最香。”
凌云回头，看见断崖的石缝里，果然冒出株嫩绿的芽，顶着层薄沙，却倔强地往上长。他摸了摸胸前的烙印，那里的温度比马奶酒更暖，比军刺的锋芒更烈。
或许他永远回不去21世纪的靶场了，但这片土地上的刀痕、烙印、断骨笛，还有西风里越来越清晰的心跳声，正在给他一个新的靶心——不是敌人的眉心，而是人与人之间，那道能跨越仇恨的缝隙。