他往前踏了一步，眼睛盯着村长，又像盯着村长身后那些没露面的人：“如今看到土豆了，认得这是‘大家的地’了？
谁想认领？
来！
让他站到我面前来说！
“看我不……”
他气得胡子直抖，后半句硬生生憋在胸腔里，化作一声沉重的喘息。
奶奶赶忙从屋里出来，拉住爷爷的胳膊：“行了，老头子！”
“少说两句！”
她又转向村长，脸上堆着安抚的笑，“村长，你别往心里去，他这倔脾气……要是实在不能种，咱就不种了，不为难你，啊？”
本来也是他闲着没事瞎鼓捣……”
爷爷猛地甩开奶奶的手，脖颈上的青筋都绷了起来。
他看着院子里那几箩还沾着新鲜泥土的土豆，又看看一脸窘迫的村长，最后，那目光落回自己那双磨出厚茧、沾满土渍的手上。
他忽然不吼了，只是胸膛剧烈地起伏着。
半晌，他弯下腰，拾起那把铁锹，手指缓缓拂过锹把上被磨得发亮的地方。
“地是大家的……”他喃喃地重复了一句，那声音里没有了怒火，只剩下一种深不见底的疲惫和荒凉，“可我这一锹一锹挖出来的力气……是谁的？”
他不再看任何人，扛起铁锹，转身走向后院。
夕阳把他的影子拉得很长，投在那几箩金黄的土豆上，沉甸甸的，像一幅无声的、关于汗水、土地与归属的诘问。
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