奶奶赶忙摆手，撑着膝盖站起来，“吃饭了没？奶奶给你烙饼去，新磨的面，香着呢！”
“奶奶已经风风火火往灶房走了，声音从里面传出来，带着回响，“我给你摊俩鸡蛋！”
在奶奶身边的日子，时间仿佛被滴进了粘稠的蜜里，流淌得缓慢而甘醇。
早晨总是在清脆的鸟鸣中自然醒来，比任何闹钟都悦耳。
起来时，奶奶总已把冒着热气的早饭，摆好在屋子里的小木桌上——黄澄澄的小米粥熬得起了厚厚的米油，在拍个黄瓜，淋上滴香油，有时是烙得两面焦香的葱花饼，有时是喧腾腾的白面馒头。
吃完早饭，我就搬个小马扎，坐在杏树庞大的树冠，投下的那片不规则阴凉里，膝盖上摊开书。
那本《飘》竟意外地抓人，郝思嘉站在被战火摧毁的家园前，攥着泥土说明天又是新的一天时，我的心也跟着狠狠揪了一下，又酸又涨。
偶尔从字里行间抬起头，看见奶奶在弯腰忙碌的、微微佝偻的背影，就觉得日子或许本该是这样——清晰，缓慢。
下午四五点钟，太阳威力减弱，光线变得金黄而温柔，斜斜地拉长所有物体的影子。
我合上书，揉揉发酸的眼睛，走到院子里的小菜园。
“奶奶，我摘个西红柿吃啊？”
“摘呗！拣那红得透亮的，沙瓤，甜！”
西红柿捏在手里，还残留着太阳晒过的微温，在衣角上蹭两下，“咔嚓”一口咬下去，酸甜清冽的汁水瞬间迸嘴里。
顶花带刺的黄瓜也是，掰断了，那股子独特的清香直扑鼻子，嚼在嘴里“嘎嘣”脆。
有时干脆就搬个小凳坐在园子里，一边慢慢地吃，一边看蚂蚁队伍沿着曲折的路线搬运米粒，能安安静静地看上好一阵。
奶奶变着法儿给我做好吃的。
今天手擀面，明天包子后天炖鸡肉，我说：“奶奶，别这么忙活了，随便吃点就行。”
她总是撩起围裙擦擦手，嗔怪道：“回来就得补补！瞧这小脸，尖了。”
“我没瘦，奶奶。”
我啃着鸡腿，含糊地辩解。
“眼睛底下都青了，还说没受累。”
奶奶把最大的一块鸡胸肉夹到我碗里，汤舀得满满的，“学徒，哪有容易的？心里憋屈，奶奶懂。”
我鼻子猛地一酸，赶紧低下头，假装被汤的热气熏了眼睛。
奶奶还不知道我合伙失败……
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