他把我拉回床边，力道不容抗拒。
我踉跄着跌坐在床沿。
他没有立刻说话，——他俯身，用手撩开了昨夜躺过的被子一角。
清晨的光线足够让他看清。
床单是洗得发白的浅蓝色，上面除了睡眠压出的褶皱，干干净净。
他脸上掠过一丝极其轻微的诧异，眉头几不可察地蹙了一下。
那不是应有的如释重负，更像某个判断出现偏差的愕然。
“你别动我。”
我的声音干涩得像砂纸摩擦，每一个字都带着抗拒的颤音，“我不想理你。”
“我要回去，我要去找英子。”
他直起身，挡住了大部分投向门口的光。
阴影笼罩下来，带着一种新的、试图掌控局面的压迫感。
“睡会儿，听话。”
他的语气放缓，带着一种近乎哄骗，却又隐含命令的口吻，“现在才五点。”
“车没来，我们回不去。” 他顿了顿，目光扫过英子那张空荡荡的床铺，语气里掺入一丝不易察觉的、近乎诱导的暗示，“英子和巴图……这个点儿，应该还没醒。”
“你去了，也打扰他们。”
这话像一根细针，扎进我混乱的思绪里。
英子一夜未归，和巴图在一起。
他们……在另一个蒙古包里，或许正享受着两情相悦的温存。
“听话，” 他又重复了一遍，手伸过来，似乎想碰我的头发，被我猛地偏头躲开。
他的手僵在半空，眼神暗了暗，“再躺会儿，天亮了，吃了早饭，我们一起回去。”
“昨晚的事……” 他停了一下，似乎在斟酌词句，“是我不对，我喝多了。”