道格拉斯·麦克阿瑟。
那具装满了骄傲与信念的躯体，软了下去。
像一袋被戳破的面粉，无声地瘫倒在地板上。
他坐着，蜷缩着，像一个迷了路找不到家的孩子。
他终于开口了，嗓子里像是卡着砂砾。
“不可能……”
“这不可能……”
“我们的‘民兵’……我们的‘和平卫士’……”
“那是人类最锋利的剑……”
“怎么会……像蜡烛一样……被吹灭……”
“为什么……”
他抬起头，那双浑浊的、布满血丝的眼睛，看向那个面无表情的上校。
像一个溺水的人，抓住了最后一根稻草。
“告诉我……为什么？”
上校沉默地看着他。
看着这个曾经的战争英雄，这个国家的传奇。
眼神里没有怜悯，也没有幸灾乐祸。
只有一种公务员式的疲惫。
他蹲下身，声音压得很低，近乎耳语。
“将军。”
“或许，从一开始，我们就想错了。”
“这不是战争。”
他顿了顿，吐出了最后几个字。
“这只是一次查账。”
查账。
麦克А瑟的身体猛地一震。
他愣愣地看着上校，嘴唇哆嗦着，一个字也说不出来。
宪兵将他从地上架了起来。
他的双腿是软的，只能被拖着向门口走去。
脚后跟在地板上划出两道无力的痕迹。
当他被拖到门口时，他看到了。
乔治·巴顿依旧低着头，看着地上的那把左轮手枪。
柯蒂斯·李梅依旧瘫在椅子上，望着天花板。
指挥中心里所有的人，都像被按下了暂停键。
没有一个人看他。
没有一个人为他送行。
他像一个无关紧要的幽灵，被带离了这座他亲手打造的坟墓。
厚重的铅门，在他身后缓缓关闭。
发出“咚”的一声闷响。
隔绝了一切。
也埋葬了一个时代。
……
白宫，战情室。
罗斯福面前的屏幕上，最后一行绿色的文字缓缓浮现。
像一把冰冷的手术刀，精准地扎在旧世界最后的心脏上。
“关于那份清单。”
“罗斯福先生。”
“我们的时间，很宝贵。”
罗斯福缓缓闭上了眼睛。
他能感觉到，战情室里那些刚刚因为叛乱平息而松弛下来的神经，再一次被这几行字绷紧。
绷得像即将断裂的琴弦。
他没有立刻回答，他在等待。
几分钟后，一部加密电话响了。
一名助手接起，听了几秒钟。
然后走到罗斯福的轮椅边，俯下身，轻声报告。
“先生，夏延山已经控制住了。”
“麦克А瑟将军……已被收押。”
罗斯福轻轻点了点头，脸上没有一丝波澜。
仿佛只是听到一份无关紧要的天气预报。
他睁开眼，目光重新落回那块冰冷的屏幕上。
那份被麦克阿瑟揉成一团的清单，还静静地躺在会议桌的角落。
罗斯福缓缓伸出手，没有去碰那份皱巴巴的纸。
他只是拿起了一支笔，和一张全新的，洁白的信纸。