是周也的声音。
英子坐起来。
徐璐也听见了，从床上探出头，床板嘎吱响了一声：“英子，是你家那位吧？听着不太对啊。”
英子没说话。她掀开被子，下床，穿鞋。
手机就在桌上，屏幕是黑的。
她盯着看。
手机震动了。嗡嗡嗡，在桌面上转了个圈。
是周也。
英子没接。
震动停了。几秒后，又开始了。嗡嗡嗡，嗡嗡嗡，一次比一次急。
然后进来一条短信。屏幕亮起蓝光：
「英子，我在你楼下。现在。」
徐璐又探头：“他好像……是生气了？脸色好难看，我刚从窗户看了一眼。”
英子把手机拿起来，握在手里。塑料外壳冰凉。
她深吸一口气，打字回过去：「知道了。」
发送。
然后她开始穿衣服。羽绒服，围巾，手套。一样一样，动作有条不紊，甚至显得有些刻意的慢，仿佛在用这些机械的动作，来镇压心里翻涌的情绪。
围巾绕了两圈，把下巴埋进去。手套是毛线的，红梅织的，大拇指那里已经磨薄了，有点起球。
穿戴整齐，她走到门口，拉开门。
冷风灌进来，卷着几片细碎的雪花。
周也站在自行车旁边，没锁车，车把上挂着个塑料袋，里面装着两杯奶茶，还冒着热气。他头发被风吹乱了，额前几缕湿漉漉地贴在皮肤上，是刚才骑车出的汗。黑色羽绒服敞着，里面是件深灰色的毛衣，领口露出白色T恤的边。
他看见英子出来，没动，就那么看着她。
英子走过去，在他面前停下。两人隔着一米多远。
“什么事。”她说。声音平静，听不出情绪。
周也盯着她，眼睛黑沉沉的，里面压着火。他忽然上前一步，抓住她手腕。力道很大，隔着厚厚的羽绒服袖子，英子还是觉得骨头被捏得发疼。
“你干什么？”英子没挣扎，只是抬眼看他，眼神锐利。
周也不说话，拉着她就往宿舍楼侧面走。那里是两栋楼之间的夹缝，很窄，平时没人走，堆着些废弃的桌椅和扫帚。地上有积雪，没扫干净，踩上去咯吱作响。
到了角落，周也把她往墙上一推。英子后背撞上冰冷的砖墙，闷哼了一声。
看，男人解决问题的方式多么原始而统一——无论是街头的混混，还是象牙塔里的优等生。愤怒时，他们都本能地想把人逼到墙角，用物理的围困来象征心理的占领，仿佛这样就能把失控的局面和对方飘忽的心，一起钉死在方寸之间。
周也一只手撑在她耳侧的墙上，另一只手还攥着她的手腕，把她整个人圈在自己和墙壁之间。距离太近，她能闻到他身上清冽的、混合着寒风和淡淡烟草的味道。
他低头，呼吸喷在她额头上，热的，带着怒意。
“为什么不接电话？”他问，声音压得很低，像从喉咙里碾出来的。
英子抬眼与他对视。他眼睛里有血丝，下巴上有新冒出来的青色胡茬。嘴唇抿得很紧，嘴角往下撇。
“不想接。”英子说。声音还是平的，但胸口在起伏。
周也盯着她，看了几秒，忽然笑了一声。那笑没到眼里，是冷的，嘲弄的。
“躲我？”他说，捏住她下巴，强迫她抬头。手指冰凉，力道不轻。
英子没说话，只是看着他。眼睛黑白分明，里面映出他此刻有些狼狈、有些失控的脸。
周也胸口起伏了一下。他看着她近在咫尺的脸，看着她微微发红的鼻尖，看着她因为紧张而轻轻颤抖的睫毛。还有嘴唇，没涂口红，是天然的淡粉色，有点干。
他心里那股火，烧得更旺了。
烧得他脑子发昏，烧得他只想做点什么，来证明什么，或者掩盖什么。
他低头，堵住了她的唇。
他的嘴唇冰凉，但气息滚烫。舌尖撬开她的牙关，长驱直入，带着烟草的微苦和薄荷糖的甜。
一只手扣住她后脑，手指插进她头发里，按得很紧。另一只手环住她的腰，把她往自己怀里带，力气大得几乎要把她勒断。
英子僵住了。
两秒钟后，她开始挣扎。手抵在他胸口，用力推。拳头砸在他身上，砰的一声闷响。
周也纹丝不动。他反而吻得更深，更用力，像要把她整个人吞下去。