接下来是给军统的频率——千赫。这是杜月峰给他的紧急联络频率，同样只用一次。
他重新调整频率，再次戴上耳机。这个频率上有一些杂音，像是远处的雷电干扰。他等了一会儿，杂音稍弱，开始敲击呼号。
“CQ CQ CQ DE SHADOW KN”
“影子”在呼叫。
第二份电文更短，只用了一分半钟就发完了。敲下最后一个符号时，陈默的手指停在电键上，久久没有抬起。
结束了。
两年的潜伏，无数的情报，生死一线的时刻，那些深夜里用金手指窥探的梦境，那些用利益编织的网络，那些在刀尖上跳的舞，那些在黑暗里点的灯——都结束了。
他摘下耳机，挂在发报机上。机器还在嗡鸣，指示灯还在亮着。他看了它几秒，然后伸手，拔掉电源。
嗡鸣声戛然而止。指示灯暗了下去。房间里突然安静得可怕，只有自己的呼吸声，还有窗外远处隐约的海浪声。
丁陌坐了一会儿，然后开始收拾。
他先拿起《唐诗三百首》，一页一页翻开，找到那些写了密码注释的页面，用橡皮仔细擦掉。铅笔痕迹很淡，但还能看见。他擦得很用力，纸都擦毛了，直到再也看不见任何字迹。
然后，他拿起那叠电报纸——原件和草稿，一共十几张。他把它们撕碎，撕得很碎，碎成指甲盖大小的小片。撕完，装进一个铁皮饼干盒里。
接着是发报机。他卸下电子管，拆开外壳，把里面的线圈、电容、电阻一样样拆下来。动作很熟练，像在拆一件玩具。拆完，零件散了一桌。
他走到墙角，那里放着一个炭火盆。盆里还有昨晚烧文件留下的灰烬。他划了根火柴，点燃盆里的几块木炭。火苗窜起来，橘红色的光照亮了他的脸。
他先往火盆里扔那些撕碎的电报纸。纸片遇到火，瞬间卷曲，变黑，化成灰烬。火光照亮纸片上未烧尽的数字残影，157-1-1，157-1-2……然后彻底消失。
接着是密码本。《唐诗三百首》已经很旧了，纸张干燥，遇火就着。他把它一页页撕下来，扔进火盆。火苗吞噬了李白的诗，杜甫的诗，王维的诗，吞噬了那些曾经承载过无数秘密的句子。书页在火中翻卷，像垂死的蝴蝶。
最后是发报机的零件。电子管、线圈、电容，这些不能烧，烧了会有异味，而且金属烧不化。他把它们装进一个帆布袋，扎紧。明天，他会把这个袋子扔进海里，让海水永远吞没这些痕迹。
做完这一切，火盆里的火渐渐小了，只剩下暗红色的炭，和一层厚厚的白色灰烬。陈默用铁钳拨了拨，确保每张纸都烧透了，没有留下任何可能复原的碎片。
房间里弥漫着纸张燃烧后的焦糊味，混合着木炭的烟味。他走到窗前，拉开窗帘，推开窗户。
夜风吹进来，带着雨后清新的空气，还有远处海水咸腥的味道。天空是深蓝色的，没有月亮，只有几颗稀疏的星星，冷冷地亮着。码头上还有几盏灯亮着，像沉睡巨兽的眼睛。
丁陌站在窗前，深深吸了一口夜风。肺叶里充满了清凉的空气，把刚才的焦糊味冲淡了些。他看着窗外的澳门，这个他即将开始新生活的城市。
上海，已经远了。
“深渊”，已经死了。
“影子”，已经消失了。
现在，他是陈默，澳门商人，做正经生意，过平常日子。
但有些东西，不会消失。