翌日晚，七点整。
公共租界南京路上。
霓虹灯在雨后的积水里晕开，红的绿的，像流脓的疮。
新新公司大楼五层，这里的灯火比别处亮堂。
几根粗大的天线耸立，那是民营广播电台的喉咙。
这个点儿正是黄金时段，千家万户的收音机旁，不管是有钱的少爷还是刚下工的苦力，都习惯听听这电台里哪怕是掺了水的局势播报。
演播室里，几个播音员正对着稿子念得四平八稳，门突然被“哐当”一声踹开。
那是真踹，门锁直接崩飞，两扇实木门板撞在墙上，墙皮扑簌簌往下掉。
屋子里的斯文人们吓得一激灵，稿子撒了一地。
只见门口涌进来七八个人，身上带着外头潮湿的夜气，还有股子怎么也洗不掉的江湖匪气。
为首那汉子，不算高，却敦实。
他手里没拿枪，而是提溜着一把寒光闪闪的斧头。
汪亚樵咧嘴一笑，拿斧头指人，牙齿森白，“都别动哈！打劫！”
这俩字喊得那叫一个中气十足。
演播间里几个女工作人员当场就软了腿，哆哆嗦嗦往墙角缩。
谁见过这场面？
这里是广播电台，里面全是留声机和唱片，最值钱也就是那几根电子管，抢劫哪有抢广播电台的道理？
“乖乖靠边站好......”
汪亚樵拿斧头面拍了拍门框，凶神恶煞，“不听话，别怪老子手里的斧头也不听话！”
“别怕。”
叶宁随手拉过一把椅子坐下，翘起二郎腿，语气慵懒，“只要听话，不伤人。”
一个戴眼镜的小干事想逞能，手悄悄往桌子底下的警铃摸。
还没碰到按钮，一只大手按住了他的肩膀。
那是台里的副台长，姓周，五十来岁，平日里最是谨小慎微的一个人。
此刻，他的手却稳得像铁钳。
“别动。”
周副台长低声喝止，眼睛却死死盯着那个随后走进来的瘦削身影。
那人穿着一身灰色西装，领口敞着，外面套了件风衣，嘴里叼着半截香烟，吊儿郎当。
他没看屋里的人，也没看那些昂贵的设备，眼神有些懒散，又透着股说不出的疲惫和嚣张。
“那是.......十六铺的陆老板。”
周副台长声音里带着一丝不易察觉的颤抖，不是怕，是激动。
小干事一愣，“陆寅？那个江东瘦虎？”
人的名，树的影。
这几个月来，虽说报纸上含含糊糊，但坊间早就传遍了。
谁带着人在闸北和吴淞口跟鬼子拼命？
谁把日本司令部给端了？
谁炸了日本旗舰出云号？
“嘘——”
周副台长把食指竖在嘴边，“照他们说的做！给他们腾地方！”
陆寅溜达进演播室，像进自家后院。
他随手拉过一把椅子，把腿往桌上一架，那满是泥点的皮鞋就在那一堆精密的设备旁边晃悠。
他伸手拨弄了一下那个银色的大话筒，手指弹了弹。
“喂喂……”
两个“喂”，透过电流，瞬间传遍整个十里洋场。
陆寅扭头，看了眼缩在墙角的周副台长，“这玩意儿开了没有？能不能传出去？别老子费半天唾沫，就咱屋里这几个人听。”
周副台长赶紧上前两步，把几个推钮推到顶，毕恭毕敬地说，“陆老板，开了。现在的功率全开，只要是有收音机的地方，大半个华夏都能听见。”
“哦？这么牛逼？”
陆寅挑了挑眉毛，又凑话筒边，“一二三，三二一……那个，亲爱的....你慢慢飞....小心前面带刺的玫瑰.....”
调子跑到姥姥家，破锣嗓子刺啦刺啦的简直是精神污染。
演播室外头，汪亚樵，陶定春，洪九东几个人根本没心思看管人质，一窝蜂全挤了进来，像看猴戏似的围着陆寅。