夜里的风还在吹，帐篷的边角拍打着支架。苏晚晴刚走出工坊区，手里还攥着一块沾了灰的布巾。她没回营帐，直接拐向了东侧的棚屋——前线医院今晚又收了八个伤兵，全是南原试耕失败后撤下来的士兵。
她掀开帘子进去的时候，白芷正蹲在一个床边，手里端着一碗冒着热气的药。屋里点着三盏油灯，照得人影晃动。一个年轻士兵躺在草席上，右腿包着渗血的布条，左手死死抓着床沿，指节发白。
“苏姑娘……”他看见她进来，喉咙动了一下，声音像从砂纸上磨出来，“我能活着回家吗？”
屋里一下子安静了。其他几个轻伤员也都转过头来看。
苏晚晴走过去，站在床尾，没有立刻说话。她低头看着那条被割开的裤管，伤口已经溃烂，边缘发黑。她知道这伤拖得有点久，但不是没救。
她绕到床边，弯腰握住他的手。那只手冰凉，还在抖。
“能。”她说，“我保证。”
白芷抬头看了她一眼，嘴角轻轻动了下。她把药碗放在床头的小木板上，拿起剪刀开始剪坏掉的布条。动作很稳，一点没停。
“疼是正常的。”她说，“疼说明你还活着。挺过去，就能走路，能种田，能抱孩子。”
士兵咬着牙，没再问。汗水顺着他的太阳穴往下流。
苏晚晴让人打来热水，亲自拧了毛巾给他擦脸。她没穿铠甲，只披了件粗布外衣，袖口卷到手肘。忙完这一轮，她才走到门口透口气。
天快亮了。
她靠着门框站着，看见外面有人影慢慢靠近。是个老农，拄着一根树杈做的拐杖，肩上挂着一只瘦母鸡。鸡脚被麻绳绑着，脑袋一歪一歪地晃。
老人走到台阶前，把鸡放在地上，没说话，转身就走。
苏晚晴赶紧追出去。“大爷，这不能收。”
老人停下，回头看了她一眼。“你们不睡，我们也不踏实。”他说完，拄拐走了。
她站在原地，看着那背影一瘸一拐地消失在晨雾里。
白芷这时也出来了，手里端着空药碗。“收下吧。”她说，“这是他们心里认你了。”
苏晚晴没再推。她弯腰把鸡提起来，带回厨房交给帮厨的妇人。回来时，发现又有几个人蹲在医院外墙根下。有的拿着竹片补漏雨的顶棚，有的往屋里搬干草垫子。一个女人抱着一筐鸡蛋，塞给值班的小兵就跑了。
她站在院子里，看着这些人忙来忙去，一句话没说。
白芷走过来，递给她一碗粥。“吃点东西。”她说，“今天还有二十多个要换药。”
她接过碗，小口喝着。米粒很粗，有点扎喉咙，但她全吃了。
第二天上午，第一批痊愈的士兵集合在院中。他们大多只是皮外伤或轻度感染，经过十几天治疗，已经能正常走动。苏晚晴把他们叫来，没讲什么大道理。
她带他们去了隔离区。
里面躺着三个高烧的孩子，最小的才五岁，躺在母亲怀里抽搐。另一个老人咳得厉害，每咳一声，胸口就像要裂开。地上摆着几只尿桶，味道刺鼻。
“你们以为只有战场上才有敌人？”她站在门口问，“疫病也是敌，它杀人无声。”
没人笑。
一个断过腿的年轻士兵站了出来。他叫李二牛，老家在河北，参军前是种地的。他主动走到白芷面前。“我能学吗？就是包扎、换药这些。”
白芷点头。“行。先从熬药开始。”
接下来三天，陆续有十一人加入。他们穿上统一发的白布袍子，袖口用红绳系住，背上写着名字。苏晚晴给他们每人发了个小药箱，里面装着纱布、剪刀、止血粉和几包常备药。
第四天清晨，这支“义诊队”出发了。
他们分成三组，分别去北村、南屯和河湾。临走前，李二牛回头看了眼医院的大门。苏晚晴站在台阶上，没穿铠甲，也没拿剑，就那么静静地看着他们。
他敬了个礼。
队伍走远了。阳光洒在路上，他们的影子拉得很长。
苏晚晴回到病房，继续查房。她走进最里面的隔间，有个孩子刚退烧，正躺在床上画画。纸上歪歪扭扭写着两个字：谢谢。