“三月雨日，潮气重。淬火水起沫。改井水。”
“小环套大环，力散。试蜂巢套法。”
这些字，母亲有时让她念。念完，指着器物解释错在哪里，怎么改。
没有书，没有谱，知识在空气里，在火光中，在失败品的伤痕上，在母女俩一问一答的简短对话里。
“为什么不用笔记下来？”她问过。
母亲正在给一把剑做最后的回火。剑身埋在炭火里，慢慢加温，让紧张的内应力释放。
“记在哪里？”母亲头也不抬。
“纸上？纸会烧。脑子里？脑子会忘。要记，”
她指了指欧冶明的手，“记在这里。记在骨头里。你打过一千把刀，第一千零一把，闭着眼也能打对。那不是‘记得’，那是你的手‘知道’。”
那天深夜，欧冶明梦见自己变成了一块铁。
在炉火里翻滚，灼热，但舒适。
锤子落下来，不疼，反而像按摩，把身体里乱七八糟的气泡都捶出去。
然后被拎起来，浸入冷水。剧痛。但在剧痛中，她感到自己在变硬，变锋利，变轻。
醒来时，掌心仿佛还残留着锻打的震动。
她悄悄溜下床，摸到地窖。
母亲不在。炉火封着，只留一条缝，暗红的火炭像地底的眼睛。她蹲在砧台边，伸出食指，轻轻触碰台面。
冷硬的铁砧，表面布满密密麻麻的凹痕。无数锤击留下的印记，层层叠叠，有些深，有些浅，有些圆润，有些锐利。她闭上眼睛。
掌心下传来细微的、几乎无法感知的震颤。不是物理的震动，是记忆的回响。
叮。叮当。叮——当。不同节奏，不同力度，来自不同年代，不同心境。
母亲的锤声，父亲的锤声……所有在这砧台上工作过的手，他们的力量、犹豫、决断、失误，都像年轮一样烙进铁里。
她忽然明白了母亲说的“呼吸”。
工匠的呼吸，火的呼吸，铁的呼吸，还有这座砧台沉默的、承载一切的呼吸。它们必须同步。
一锤落下，不只是肌肉发力，是整个身体——从脚趾抓地，到丹田收紧，到脊柱传递——成为一个共鸣腔。
锤声是心跳，是对话，是匠人对材料说：“我懂你。我帮你。”
地窖的门轻轻响动。
母亲披衣进来，手里端着一碗温热的羊奶。看见她，没惊讶，只是把碗放在砧台边。
“睡不着？”
“嗯。”
“那就做点活儿。”母亲从墙角废料堆里捡出一小条铁，“打方钉。建房顶用的。长三寸，见方，头要墩平。”
她接过铁条，生火，烧红，夹上砧台。握锤时，母亲的手没有再覆上来。
第一锤，歪了。铁条扭了一下。
第二锤，太重，砸出一个深坑。
第三锤，她停住，深呼吸。闭上眼，感受火的温度，铁在钳子里的重量，砧台传来的稳定感。
然后，调动记忆——不是脑子的记忆，是手的记忆。母亲带着她挥锤时，那股力流动的路径。
腰沉。腿稳。力从脚跟起，螺旋上升，过胯，拧腰，送肩，肘为支点，腕子一抖——
锤落下。
叮。
声音对了。清，脆，余韵短促干净。铁条驯服地扁下去一小块，边缘整齐。
母亲端起羊奶，喝了一口。没说话。
但欧冶明看见，油灯的光映在母亲眼里，那里面有极浅的笑意，像炉火封住时，炭缝里漏出的那一星金红。
她继续。
叮。叮当。叮——当。
节奏慢慢找到。不快，但稳。每一下都在纠正前一下的微小偏差，像摸着石头过河。铁条在她锤下渐渐变方，变长，头部墩成一个平整的圆。
最后一锤落下，她夹起方钉，浸入水槽。
嗤。很轻微的白汽。
捞出。钉子黝黑，朴实，但棱是棱，角是角，头圆身直。她把它放在砧台上，和母亲平时打的钉子并排。
几乎一样。
母亲放下碗，拿起那枚钉子，对着光看了看，又用指甲掐了掐钉头。
“能用。”她说。顿了顿，补了一句，“比你爹第一次打的强。”
然后从怀里摸出一个小小的铁环，套在欧冶明拇指上。环很细，没有任何纹饰，但表面有种润泽的幽光，像被无数遍摩挲过。
“戴着。”母亲说，“哪天你听出这环的声音不对劲了，就打开它。里面有东西。”
“什么东西？”
“到时候你就知道。”
母亲吹灭油灯。地窖沉入黑暗，只有炉缝里的炭火，兀自呼吸般明灭。
欧冶明摸着拇指上的铁环，凉的。但很快，就被皮肤焐热。
像那块被淬火的铁，旧的骨头死去，新的骨头在寂静中生长。
叮。
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