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不是杀她，不是吞噬她，不是转化她。是让她“从未存在过”。比死更彻底。死至少留下尸体，留下记忆，留下痕跡。
被擦掉的人，什么都没有。没有尸体，没有记忆，没有痕跡。就像从来没有出生过。
林渊转过身，一把抓住苏晚的手腕。他的手很凉，凉得像深秋的井水。那凉意从手腕灌进去，顺著血管往上爬，爬到肩膀，爬到脖子，爬到大脑。
苏晚脑子里那个正在被擦掉的“自己”，在那凉意的刺激下猛地缩了一下，像一个人被泼了一盆冷水，从梦中惊醒。
“別鬆开。”林渊说。“鬆开你就没了。”
苏晚死死攥住林渊的手。她的手心全是汗，但她的手指是凉的，凉得像冰。她感觉自己像一根快要被风吹断的树枝，只有靠著林渊这棵树，才能不被吹走。
他们继续往前走。
步行街的尽头，是一个广场。广场很大，铺著青灰色的石板，正中央矗立著一座钟楼。
钟楼是砖石结构的，哥德式，尖顶，高约四十米。外墙是灰黑色的，不是灰尘的顏色，是石头本身在“老化”——不是风化，是“概念老化”。这块石头在加速经歷它应该经歷的时间。
一百年，五百年，一千年，一万年。它在一秒內老了一万年。
石头上出现了裂纹，裂纹里长出了青苔，青苔枯死了，变成了粉末，粉末被风吹走了，石头上留下了一个洞。
洞在扩大，钟楼在坍塌，但不是物理意义上的坍塌，是时间意义上的。它在被时间吃掉。
林渊看到了那座钟。钟掛在钟楼的最上层，四面都有，但只有一面是完整的。
另外三面的钟盘已经碎裂了，指针断成了几截，钟面上的罗马数字模糊得看不清。只有朝南的那一面是完好的——白色的钟盘，黑色的指针，金色的罗马数字。
指针停在一个时间上——十二点整。不是中午十二点，是午夜十二点。因为太阳在正头顶，但钟指向的是午夜。它听不见钟声。不是它没有钟声，是它发出的钟声被什么东西“吃掉”了。
那钟声在敲响的瞬间就消失了，像一个人张开了嘴，但声音从喉咙里被抽走了。不是无声，是“被无声”。一种比寂静更深的、更本质的、像黑洞一样的无声。
苏晚看著那座钟，突然鬆开了林渊的手。
林渊转头看她。
她的眼睛变了。不再是那种很大、很亮、很怕生的眼睛，而是另一种——很深，很沉，像两口深不见底的井。
井底有光，不是金色的光，是灰白色的，像冬天的天空。那光在她的瞳孔里缓缓旋转，像一个人在黑暗中打著灯笼走路，但灯笼里没有蜡烛，只有一团没有温度的、灰白色的、会吞噬一切的虚无。
“苏晚。”林渊喊了一声。
她没有回应。
她只是看著那座钟，一步一步地走过去。脚步很轻，很稳，鞋跟踩在青灰色的石板上，没有声音。她的影子在变——不是变淡，是变“实”。原本她的影子是灰黑色的、半透明的、像一层纱。现在她的影子是纯黑的、不透明的、像一摊凝固的沥青。
那沥青在流动，在扩张，在从她的脚下向四周蔓延。它触碰到石板缝里的青苔，青苔枯死了。
触碰到石板上落著的枯叶，枯叶化成了灰。触碰到空气里飘著的灰尘，灰尘消失了。