崇祯七年，腊月十五。
紫禁城。
雪落无声。
凛冽的北风将漫天鹅毛吹成一席厚重无垠的白幕，盖住了红墙，埋住了黄瓦。
乾清宫，暖阁。
地龙烧得燥热，混杂着铜鹤香炉中瑞脑消融的异香。
朱燮元跪伏于地。
光滑的金砖，烙着他的额头。
他身侧，静静地躺着一只狭长的红木匣子。
尚方宝剑。
曾代表着总督五省军务、先斩后奏的无上皇权。
如今，西南已平，苗疆归附。
这柄剑，便成了催命的符。
“老臣……朱燮元，叩见陛下，吾皇万岁万岁万万岁。”
苍老的声音在过分安静的暖阁内响起，每一个字都带着压不住的颤。
御案后，朱由检放下了朱笔。
他没有立刻开口。
身子微微后仰，整个人陷进那张宽大的龙椅里，目光平静地落在地上那个老人的背影上。
一个为大明在西南边陲撑了七年的老人。
一个被言官弹劾了无数次，却依旧被他硬按在总督位上的老人。
朱燮元能感觉到那道目光。
他在等。
等着那句“平身”，或者等着一声“拿下”。
时间在令人窒息的沉默中流逝。
朱燮元听得见自己胸膛里的擂鼓声，一声重过一声，几乎要撞碎他的肋骨。
“爱卿，平身吧。”
终于，那声音响起了，平静无波。
朱燮元叩首谢恩，颤巍巍地爬起，却始终不敢抬头，整个身子都佝偻着，背上压着一座无形的山。
他双手捧起那只木匣，高高举过头顶。
“陛下，西南局势已定，贼首授首，苗民归心。”
“老臣年近古稀，眼昏耳聋，实在不堪驱驰。”
“恳请陛下……收回尚方宝剑，赐老臣告老还乡。”
这番话，他在腹中滚过了千百遍。
王承恩迈着小碎步走下丹陛，无声地接过木匣，转身呈到御案上。
朱由检伸出手。
修长的指尖，在那凉透的匣盖上，轻轻叩击着。
叩。
叩。
叩。
他没打开。
也没说话。
朱燮元额角的冷汗终于绷不住，顺着深刻的皱纹滑落，砸在朝服的补子上，洇开一小片深色。
陛下在想什么？
是在琢磨，用哪条罪名，才能堵住天下人的悠悠之口？
“田，朕给。”
朱由检突然开了口。
朱燮元的心猛地提到了嗓子眼。
“你要多少？”
皇帝的声音很轻，还带着几分温和。
“十亩？百亩？还是千亩？”
这温和，却比雷霆更让人恐惧。
朱燮元膝盖一软，整个人烂泥般重新瘫跪下去，额头重重磕在金砖上。
“老臣不敢！老臣不敢贪多！十亩……十亩足矣！仅供糊口……”
“十亩怎么够。”
朱由检站了起来。
他绕过御案，一步步走下丹陛。
明黄色的龙靴，停在了朱燮元不断颤抖的视野里。
“你在西南，替朕，替这大明江山，吃了七年的苦。”
“朕若只给你十亩地，岂不是让天下人骂朕刻薄寡恩？”