忙音在通讯室里回荡。
老大握着话筒，久久没有放下。他的背心已经完全被冷汗浸透，但这一次，不是因为寒冷。
他听懂了远介的潜台词。
那不是邀请，不是命令，而是一颗种子。
一颗种在他这种亡命徒心里，迟早会生根发芽的、关于“下一次”的种子。
等钱花完了呢？
等刺激的阈值越来越高呢？
等平凡的日子变成另一种折磨呢？
到那时，今夜这场盛宴的记忆，会不会变成最诱人的毒药？
老大放下电话，点了一支烟。
通讯室的门突然被撞开，老二冲了进来，左手里攥着一大捆钞票，右臂的绷带已经完全被血染红，但他脸上是纯粹到极点的、孩童般的狂喜。
“老大！你看！三千万美元！真他妈是三千万美元！”他把钱举到老大面前，崭新的纸币散发着油墨的香气：“我能把我妈的病治好了！我能把我妹妹从那个混蛋手里赎出来了！我能——”
他停住了，因为看到了老大脸上的表情。
那不是狂喜，不是放松，而是一种……更加深沉、更加复杂的东西。
“老大？”老二的声音小了下去。
老大深吸一口烟，然后缓缓吐出。
烟雾在惨白的灯光下盘旋上升，像某种无声的祭奠。
“分完了？”他问。
“快分完了。”老二说，“后勤组在登记，每个人领钱签字按手印。规矩都懂，出去后各走各的，这辈子不再联系。”
“嗯。”老大点头，掐灭烟头，“那就好。”
他站起来，拍了拍老二的肩膀——避开受伤的那边。
“然后呢？”
老大没有立刻回答。
他走到门边，手放在门把上，停顿了片刻。
洞穴里的喧嚣已经渐渐平息，取而代之的是一种更加诡异的、满足的寂静。那是野兽吃饱后，慵懒地舔舐爪子的声音。
“然后，”老大最终说，声音轻得像自言自语，“然后我们看看，这个被我们亲手炸出一个窟窿的世界，会变成什么样。”
他推开门。
钱山已经矮了一大截，但依旧在惨白灯光下散发着诱人的、淡青色的光。
三百多人，此刻或坐或站，每个人手里都抱着、捧着、甚至用嘴叼着自己的那份“未来”。
有人在哭，有人在笑，有人跪在地上亲吻钞票，有人对着空无一物的墙壁喃喃自语。
这是他们的胜利。
这是他们的救赎。
这是他们用命换来的、血淋淋的明天。
老大走到属于自己的那两个箱子前——三千万美元，装满了四十个标准砖块。
他伸手，拿起最上面的一捆，掂了掂重量。
很轻。
轻得不像能买下一条人命的东西。
但也很重。
重得足以压垮一个人后半生的所有安宁。
他抬起头，看向洞穴穹顶。
在视线无法穿透的三十米岩层之上，东京的夜空应该已经被横须贺方向的火光染红。
而更远的地方，在那个他们永远触及不到的世界里，一场由今夜这场爆炸引发的风暴，正在疯狂酝酿。
老大突然笑了。
不是疲惫的笑，不是无奈的笑，而是一种真正属于亡命徒的、豁出去的、疯狂的笑。
“倾家荡产。”他低声重复了一遍这个词，然后摇摇头。
不。
真正要倾家荡产的，从来不是大老板。
而是这个，即将被彻底颠覆的旧世界。
他扛起一个箱子，转身，走向撤离通道。
身后，金钱的圣殿还在静静燃烧。
而前方，漫长而未知的夜，才刚刚开始。