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端木炎没理它们，继续往前走。水漫过他的膝盖，漫过他的腰，漫过他的胸口。那些触手围着他，但不碰他，像在等什么，像在怕什么。他低头，看着自己手心里的火。火在手心里跳着，红红的，亮亮的，照着他脚下的路。
“你怕吗？”他问。
火跳了一下，像是在回答。他笑了。“不怕，”他说，“你在，我就不怕。”
他继续往前走，走进那片黑水，走进那条裂谷，走进那只眼睛看着他的地方。
林辰站在河岸上，看着他的背影越来越小，越来越深，消失在黑水里。“等我来。”他轻声说。然后他也迈出脚步，走进那片黑水。
黑水
没有泥沙，没有石头，没有河底。是一片空，一片什么都没有的空。端木炎站在那片空里，脚下什么都没有，头顶什么都没有，四周什么都没有。只有黑，只有凉，只有那只眼睛。
它在他面前，比之前更大，更深，更黑。身上没有裂缝，没有那些暗红色的光，只是一片黑，纯粹的、彻底的、什么都没有的黑。
“你来了。”它说。声音不是从外面传来的，是从他身体里，从他心里，从他最怕的地方。
端木炎看着它。“我来了。”
“不怕？”
端木炎想了想。“怕，”他说，“但火在。”
他举起手，张开掌心。那点火在手心里跳着，红红的，亮亮的，照着他面前那片黑。那只眼睛看着那点火，看着那点光。
“你知道这是什么吗？”它问。
端木炎低头，看着那点火。“火。”他说。
“不是，”那只眼睛说，“是灰。”
端木炎愣了。“灰？”
“是烧剩下的灰，”那只眼睛说，“你爷爷烧了一辈子，烧成这把灰。传给你，你再烧，烧成更小的灰。烧到最后，就没了。火灭了，你就没了。你没了，它就没了。什么都没了。”
它看着端木炎，看着他手心里那点火。“你还烧吗？”
端木炎看着那点火，看了很久。火在手心里跳着，红红的，亮亮的。
“烧。”他说。
“烧完了呢？”
“烧完了，”端木炎说，“就干净了。”
他把手往前一送。那点火从他手心里飞出去，飞向那只眼睛，飞向那片黑。那只眼睛张开，迎接那点火，像在迎接自己的归宿。然后那火炸开了。
比之前任何一次都大，都亮，都猛。红色的火焰从那点火里炸出来，照亮了那片空，照亮了那只眼睛，照亮了那些黑。那只眼睛在火里看着他，看着那点火，看着那些光。
“烧不完的。”它说。
“那就多烧几次。”端木炎说。
那只眼睛闭上了。黑水退了，触手缩回去了，河岸上的水退了，大槐树露出来了，包子铺的棚子露出来了，蒸笼在泥里歪着，包子滚了一地。库忿斯的馒头从泥里露出来，被踩扁了，脏了，但他捡起来，擦擦，揣进怀里。
端木炎站在河底，站在那条裂谷边上。手心里的火又小了，小得像一颗豆，但亮得像一颗星。他低头，看着那点火，笑了。“又小了。”
林辰从黑水里走出来，站在他旁边。“还撑得住吗？”
端木炎点头。“撑得住。”
他看着那条裂谷，缝还在，小了，窄了，但还在。“还有，”他说，“还没干净。”
林辰看着那条缝。“那怎么办？”
端木炎想了想。“等，”他说，“等它再出来，再烧。烧到干净为止。”
他低头，看着那点火，火在手心里跳着，一下一下，像心跳。“它在，我就在。”他顿了顿，“你们也在。”
那天晚上，河面很平静。月亮出来了，照在水面上，亮堂堂的。水清了，能看见河底那条疤一样的缝，小了，窄了，但还在。
九个人坐在河边，谁都没说话。王大山在烤包子，烤了很久，烤糊了几个，他也不扔，就那么放着。库忿斯把那个踩扁的馒头从怀里掏出来，放在火上烤，烤得焦黄焦黄的，闻着还挺香。
叶薇靠着树，看着那条河。赵青阳推了推眼镜，眼镜上映着月光。阿白在画画，画的是那条缝，画的是那些黑水，画的是端木炎走进那片黑水时的背影。
安迷修看着库忿斯手里的馒头。“好吃吗？”他问。
库忿斯咬了一口，嚼着嚼着，笑了。“好吃。”他说。安迷修也笑了。
林辰坐在端木炎旁边，看着他手心里那点火。火在手心里跳着，小小的，亮亮的。
“还能烧几次？”他问。
端木炎想了想。“不知道，”他说，“烧到干净为止。”
“那你的火，会不会灭？”
端木炎看着那点火，看了很久。“不会，”他说，“它在，我就在。我在，它就在。”
他顿了顿。“你们也在。”
远处，河底那条缝里，有什么东西在动。很慢，很轻，像灰在漂，像火在等。等下一次，等那火烧起来，等那光照亮这条河，等那灰——烧干净。
但这一次，它等得更久了。因为那火，越来越小了。