字里行间，全是密密麻麻的悔恨，和翻江倒海的自责。
窗外的月光，透过窗棂照进来，落在纸上，把那些字迹，都染得发苦。
日子一天天过。
海坛岛的风，吹绿了岸边的芦苇，又吹黄了落叶。
晚晴的杂货店，越开越红火。
从最初那个只有几排货架的小铺子，到后来盘下了隔壁的门面，打通了两间房，货架摆得满满当当，不仅卖日用百货，还多了岛上特产的鱼干、海带，甚至还有手工做的香包、贝壳饰品，专卖给来旅游的游客。
再后来，她在北岛的码头，又开了一家分店。
开业那天，放了一挂长长的鞭炮，噼里啪啦的响声里，晚晴站在店门口，穿着剪裁合体的西装，和来道贺的街坊邻居握手，落落大方。岛上的人都在说，林晚晴真是厉害，一个女人带着孩子，把生意做得这么大。
她成了海坛岛独立女性的榜样。
有人劝她再找个伴，她只是笑，摇摇头：“现在这样，挺好的。”
守业路过她的店门口，总要停下脚步，往里望一眼。
看见她戴着金丝边眼镜，坐在收银台后算账，手指在计算器上飞快地按动；看见晓宇放学回来，帮她搬货，母子俩有说有笑；看见店里的客人络绎不绝，听见有人喊她“林老板”。
他站在街对面，心里五味杂陈。
欣慰是真的。
他看着她活成了自己想要的样子，看着她不再被柴米油盐困住，看着她眼里的光，一点一点重新亮起来。
苦涩，也是真的。
这一切的好，都和他没关系了。
他口袋里，还揣着那个写满了日记的硬皮本。
本子的最后一页，他写了一句话。
“晚晴，祝你岁岁平安，岁岁无忧。”
只是这句话，他永远不会让她看见。
海风又起了，吹过守业的头发，吹过晚晴的店招，吹过海坛岛的每一个角落。
潮起潮落，岁月绵长。
有些梦，碎了，就再也拼不回来了。
有些遗憾，刻在骨头上，一辈子都抹不掉。