午后阳光斜照在掩体入口，煤油灯的光晕在土墙上晃动。陈远山坐在一张矮木凳上，手肘撑在膝盖，指节捏着眉心，耳朵里还嗡鸣不止，像是炮弹余波仍在颅内震荡。他深吸一口气，把冷水泼在脸上，水珠顺着下巴滴进衣领，凉意让他清醒了些。
翻译员站在一旁，手里攥着记录本，眼镜片上蒙着一层尘灰。他低声说：“那个伍长已经抬去包扎了，小队长一个人关在里头。”
陈远山点点头，站起身，拍了拍裤腿上的土。他推开门，一股混着血腥和汗味的空气扑面而来。俘虏被绑在一根支撑柱上，左腿裹着绷带，右臂吊着布条，脸色发青，但眼睛睁着，直直盯着门口。见陈远山进来，他喉头滚动了一下，没说话。
陈远山拉过另一张凳子，坐下，与他平视。他解下驳壳枪，放在脚边，动作缓慢，不带威胁，也不示弱。
“告诉他，”陈远山对翻译员说，“我们不杀放下武器的人。八路军有条例，我们也照办。”
翻译员照着说了，声音不大，带着点紧张。小队长嘴唇动了动，依旧沉默。
陈远山从怀里摸出一张地图，摊开在膝上。是刚才从俘虏身上搜到的，上面标着进攻路线、火力点分布，还有几处用红笔圈出的集结地。他指着其中一处，问翻译员：“问他，这是谁定的？”
翻译员转述。小队长看了一眼地图，鼻翼抽动，仍不开口。
“再告诉他，”陈远山语气没变，“你们三波冲锋，第二波踩着第一波尸体往前冲，这不是常规打法。你们指挥官在试新东西。”
翻译员说完，小队长猛地抬头，眼神锐利起来，像是被戳中了什么。他张嘴吼了一句，声音嘶哑。
“他说什么？”陈远山问。
“他说……‘军人只执行命令，不讨论战术’。”
陈远山没笑，也没恼。他合上地图，放进衣袋，然后从腰间取下水壶，拧开盖子，放在地上，轻轻推向俘虏脚边。
“喝水。”他说。
小队长盯着水壶，喉结上下滑动。过了几秒，他低下头，避开视线。
陈远山站起身，在狭小的空间里踱了两步。墙角堆着缴获的装备：一支歪把子机枪，几个弹药箱，还有一顶带凹痕的钢盔。他拿起钢盔，翻过来，内衬烧焦了一块，边缘发黑。
“你们冲到这儿的时候，”他指着钢盔，“已经有三分之二的人倒在路上。可后面的人还是往前压。一波接一波，像浪一样——这也不是老打法。”
他把钢盔放回原处，转身看着俘虏。
“松本正。”他吐出这个名字，声音低，但清晰，“是不是他搞的？用装甲车代替坦克，搞‘步坦协同’？”
翻译员刚说完，小队长的呼吸明显变了节奏。他瞳孔缩了一下，肩膀绷紧，虽然极力控制，但身体的反应瞒不过人。
陈远山看出来了。他往前半步，继续说：“你们没有坦克，就拿装甲车凑。车在后头压阵，步兵分批次往前送，一波被打散，下一波立刻补上，不给我们喘息时间——对不对？”
翻译员一句句转过去。小队长的脸色由青转白，嘴唇抿成一条线。他想开口，却像是被什么堵住，最终只是低下头，没否认。
“他点头了。”翻译员小声说。
陈远山没动，等了几秒，又问：“这种打法，练了多久？”
小队长没答。但他的手指在膝盖上轻轻敲了一下，像是下意识的动作。
陈远山记住了这个细节。他不再追问，而是走到门边，对外头守卫说：“给他解开绳子，伤口重新包扎，饭送来，让他吃。”
守卫愣了一下：“师座，这……”
“照做。”陈远山语气不容置疑，“他是俘虏，不是牲口。”
门关上，空间再次安静下来。煤油灯的火苗跳了跳，墙上影子晃动如树杈。陈远山重新坐下，从口袋摸出笔记本和半截铅笔。
“告诉他，”他说，“我不要他投降，也不要他背叛。我只想知道，下次他们来，会怎么打。”
翻译员照着说了一遍。小队长抬起头，这次没躲开目光。他盯着陈远山看了很久，忽然用日语说了句什么。
“他说……‘你早晚会死在这样的冲锋下’。”
陈远山扯了下嘴角，没笑出来。他低头在本子上写：
**防装甲车突袭路线**