寒玉台的石砖是上古灵脉枯死后凝成的青灰，每一道纹路里都嵌着千万年前生灵的叹息。素仪站在灶台前，乌木勺的柄被她攥得发暖，勺身上的“护生纹”本是深褐，此刻被掌心的汗浸得发暗，像把未说出口的盼都揉进了木纹里。
铁锅架在青铜灶上，灶火“噼啪”跳着，火星子溅在“以民为天”的铭文上，金光不是晃眼的亮，是带着千年体温的暖，把她的影子拓在石面上……
衣褶里藏着的旧疤，是前世护残魂时被戾气灼伤的，此刻被火光烘着，竟有了点细微的痒，像那些没来得及说“谢谢”的残魂，在轻轻碰她的衣摆。
乳白的粥液在铁锅里翻腾着，仿佛是一片白色的海洋，掀起了细小的浪花。
滚出的粥汽如同一股清泉，带着南海莲蕊特有的涩香，轻轻地飘洒在空气中。那香气如同一股柔和的微风，轻轻地拂过素仪的脸庞，黏在她的睫毛上，带来一丝凉丝丝的感觉。
她眨了眨眼，那湿意却没有掉落下来，反而顺着睫毛滑进了眼角，让她的视线变得清晰起来。
素仪的目光落在了灶台边缩着的小残魂身上。
那灵体泛着近乎透明的浅蓝，宛如清晨的薄雾，风一吹就晃悠起来，仿佛随时都会飘散。
然而，他那攥着灵草糖的手却攥得极紧，仿佛那是他生命中的最后一丝温暖。
糖块已经融化了大半，黏在他的指缝间，还散发着微弱的甜香。那香味很淡，却像一根细针，准确无误地扎进了素仪的记忆深处。
她的心中涌起一股复杂的情感，既有对小残魂的怜悯，也有对过去的回忆。
她仿佛看到了自己曾经的模样，孤独而又坚强。她不禁轻声问道：
“你为什么要这样紧紧地攥着糖块呢？”
小残魂的声音如同风中的残烛，微弱而又颤抖：“因为……因为这是我最后的一点甜。”
素仪的心中一阵刺痛，她明白小残魂的感受。
她伸出手，想要触摸那小残魂，却又害怕自己的触碰会让他消散。她的手指微微颤抖着，最终还是轻轻地落在了小残魂的肩膀上。
小残魂感受到了她的温暖，身体微微一颤，仿佛找到了一丝依靠。
在这一刻，素仪和小残魂的心声似乎产生了共鸣。
他们都明白，生命中的甜是如此珍贵，而他们都在努力抓住那一丝希望。
随着时间的推移，粥渐渐煮好了，那浓郁的香气弥漫在整个房间里。素仪轻轻地端起碗，将粥送到了小残魂的面前。
小残魂感激地看了她一眼，然后小心翼翼地接过碗，慢慢地品尝着那温暖的粥。
在这短暂的时刻里，素仪和小残魂的内心世界被彼此所触动，他们共同分享着这份温暖和希望。
她忽然想起前世那个雪夜。也是这样的寒玉台，也是这样的灶台，她熬着粥等公道，等得锅沿结了霜，等得冻土冻裂了粥锅。
冰碴子混着没熬透的米粒散在地上，连最后一点暖都没留住。
有个小修士，也是这样攥着块灵草糖，蹲在灶台边等粥，说“姐姐，我想尝尝甜”，可没等粥盛出来，他的灵体就散了，糖落在冻土上，融成一小滩黏糊糊的甜，最后被雪埋了。此刻这小残魂的手，和那小修士的手重叠在一处，都是攥着糖，都是等着暖，素仪的喉间突然发紧，像被粥汽呛住了似的。
方才鸿钧那句“一笔都不能少”犹如一记重锤，狠狠地砸在了她的心上。
她心里悬着的那块巨石，仿佛终于找到了归宿，砸进了那片冻土之中。闷响过后，是一阵无法言喻的轻松，然而，指尖却依然残留着前世的凉意。
那凉意，并非寒玉台上的风所能带来的，而是粥锅冻裂时，冰碴子无情地扎进掌心的刺痛；
是小修士灵体消散时，那股彻骨的寒冷；更是千万个“等不到”堆积而成的恐惧。她总是害怕，这所谓的公道，就如同西荒的春天一般，看似近在咫尺，却又遥不可及。
一阵风过后，便会消失得无影无踪。
西荒的春天是如此的珍贵，冻土下的草芽拼命地钻出来，想要感受那一丝温暖。
然而，一场突如其来的倒春寒，却可能将它们冻得失去生机，就如同那些怀揣着希望的生灵，说不定在哪一刻，就会消散，甚至连那熟悉的粥香都无法闻到。
她的眼神中透露出一丝迷茫和无助，仿佛在这片荒芜的世界中，失去了方向。
她微微颤抖的手指，紧紧地攥着衣角，仿佛这样能给她带来一丝安慰。
她的呼吸变得急促起来，心跳也愈发剧烈，仿佛要跳出胸腔一般。
“难道这就是公道吗？”她在心中喃喃自语，声音中带着一丝绝望和不甘。
她想起了曾经的种种，那些被辜负的信任，那些无法实现的承诺，那些无尽的等待……
突然，她的目光变得坚定起来，仿佛在黑暗中找到了一丝曙光。
她知道，她不能再这样坐以待毙，她要为自己，为那些无辜的生灵，去争取那一丝公道。她深深地吸了一口气，挺直了身躯，迈着坚定的步伐，向着那未知的前方走去。
舀粥的手忽然顿住，素仪手腕微沉，将乌木勺往小残魂跟前递了半寸。
勺沿沾着的温热粥粒晃了晃，像颗小太阳，把小残魂的灵体映得亮了些。
她的声音放得比粥汽还软，怕惊散了这团雾似的灵体：
“再等等，粥好了先给你盛。”
小残魂没说话，只是灵体往灶台凑了凑，攥糖的手又紧了紧，指缝间的糖渣闪着微光，像撒了把碎星星。
低头时，粥汽裹着涩香扑在脸上，素仪看着锅里翻腾的粥浪——那浪不是乱的，是顺着灶火的节奏，一下下拍着锅壁，像生灵的心跳，稳而有力。她忽然定了些：
就算神界再横，总不能当着七界生灵的面，把“盼”字碾碎吧？寒玉台的石砖记着，灶火记着，千万个残魂记着，这“盼”早不是单个生灵的念，是熬在粥里、刻在纹里、融在风里的执念，哪那么容易碎？
粥汽袅袅升起来，缠着寒玉台的风，是南海莲蕊的涩——那涩里有莲蕊未开的委屈，是南海生灵看着莲池枯了的疼；