晨雾还没散尽，承天门外的青石板路上湿漉漉的，像抹了一层劣质的凡士林。
那老人走得很慢。
没有净鞭开道，没有静街虎头牌，连平时那帮要把嗓子喊破的御前侍卫也不见踪影。
他就那么穿着一件明黄色的袍子，如果不仔细看，谁也发现不了那袍子下摆和袖口处，密密麻麻全是针脚细密的补丁——用的还是民间最常见的粗麻布。
周围的百姓像是被施了定身法。
起初是一两个早起倒夜香的汉子愣住，紧接着，去早市占位的摊贩、挎着篮子的大娘，一个个都像是被按下了暂停键。
没人下跪。
放在以往，这属于“大不敬”，是要掉脑袋的。
但这几日北境带来的风气太硬，硬到把京城人骨子里的奴性都吹散了几分。
不知是谁带的头，人群像潮水般无声地向两侧分开，让出一条并不宽敞的通道。
紧接着，有人大着胆子，从怀里掏出一本皱巴巴的册子，轻轻放在路边。
一本，两本，一百本。
这是北境的规矩——“晒账”。
既然官府的账见不得光，那咱们老百姓就把自家的账晒在太阳底下。
夏启蹲在“账影长街”的尽头，正跟一捆死活捆不紧的柴火较劲。
他面前是个满脸褶子的老妪，正不知所措地搓着手。
“大娘，这叫‘死扣’，越拉越紧，路上散不了。”夏启手里利索地打了个结，拍了拍手上的木屑，头也没抬。
哪怕那个穿着补丁龙袍的老人已经站在了他身后三步远的地方。
老人也没出声，只是弯下腰，那动作有些迟缓，膝盖发出轻微的咔吧声。
他从路边那一堆甚至带着烂菜叶味道的账本里，随意捡起一本。
封面都没了，用的是草纸，背面还能看见没化开的草茎。
翻开扉页，字迹歪歪扭扭，像鸡爪子刨出来的，但每一笔都很用力，像是要把纸戳破：
“北境流民王氏，日食一升三合，存粟七日。若遇雨雪，减半。”
夏启听到了纸张翻动的声音，这才慢悠悠地站起身。
他没有行君臣大礼，只是像看一个来早市遛弯的大爷一样，扫了一眼老人手里的破册子。
“字丑了点，但数据真实。”夏启随口点评，“比户部那帮人用狼毫笔描出来的漂亮账本，耐看。”
老人手指摩挲着那行“减半”，浑浊的眼里闪过一丝不明意味的光：“七日存粟……朕的御膳房，倒掉的泔水里，怕是都不止这些。”
就在这时，一阵杂乱且急促的脚步声打破了这份诡异的宁静。
户部尚书领着一帮大员，气喘吁吁地跑了过来。
他们手里捧着的账册，封皮是用锦缎包的，还没靠近，一股子昂贵的檀香味就直冲天灵盖，显然是连夜熏过的，生怕那铜臭味冲撞了圣驾。
“陛下！陛下啊！”户部尚书跑掉了官帽，扑通一声跪在地上，把手里的锦缎账册高高举起，“微臣有罪，来迟了！这是户部连夜核准的真正实账，请陛下过目！那些贱民的草纸做不得数啊！”
夏启歪了歪头，视线越过这群演技浮夸的官僚，看向街角那一盏已经熄灭的路灯顶端。
那里蹲着一只不起眼的“麻雀”。
苏月将手指扣在嘴边，一声极细极尖的陶哨声划破长空。
这声音在常人听来只是鸟叫，但在经过特殊训练的人耳中，这是进攻的信号。
远处流民营的方向，忽然传来一阵低沉的嗡鸣。
那是几千人的喉咙同时震动发出的声浪，没有嘶吼，只有整齐划一的诵读：
“赋税之源，取之于民，用之于民。虚耗一厘，即饮民血一滴……”
那是夏启编写的《霜天全策·赋税篇》，也就是昨晚赵砚在夜校里教的那几句。
几千人的共振，在清晨湿润的空气中形成了某种奇特的声学效应。
那帮跪在地上的官员只觉得耳膜鼓胀，头皮发麻。