锄头落地时，碰到了一块石头，发出短促的金属声。
雪斋没有弯腰去捡那把破旧的锄头。亲兵上前一步要拾，他抬手制止。他盯着阿源的脸，少年眼眶发红，嘴唇紧抿，手指微微颤抖。
“你昨天问，明天这个时候能不能拿到锄头。”雪斋说，“现在是时候了。”
他转身走向东侧空地。那里搭着一个临时铁匠棚，炉火未熄，铁砧上还留着刚打完的锄刃痕迹。一名铁匠站在旁侧，约莫四十岁，左臂有大片烫伤疤痕，脸上沾着煤灰，一言不发。他身后摆着三排新制农具，每把都按统一尺寸打造，铁刃淬火发亮，木柄打磨光滑。
雪斋从第一排取下一把锄头，走到阿源面前。
“这把给你。”他说，“能用三年，不用修。”
阿源没伸手。他低头看那锄头，又抬头看雪斋。
“要……要做多少工？”他声音很小。
“不要工。”
“那……那以后呢？是不是打仗就要去送死？”
“不是。”雪斋把锄头往前递了一寸，“它不换命，只换地。你种的土，你守的田，谁也不能再抢走。”
阿源还是不动。
人群中有人低声说话：“哪有白给的东西？前年南部家也说分铁器，结果秋收后全收走了，说是要铸炮。”
另一个老人拄着拐杖走出来：“我活了六十岁，没见过官府送铁器。兵器都是征役才配发，锄头算什么？”
雪斋没反驳。他把锄头轻轻放在地上，脚尖一挑，锄刃翻起一道银光。他抽出腰间长刀，刀背朝下，敲在锄颈连接处。
“铛”一声响。
“这把锄头，用的是甲州铁矿混锻法，加了三分炭，淬火七次。你们可以传着看。”他看向铁匠，“拿十把出来。”
铁匠点头，一言不发地搬出十把锄头，整齐排开。
雪斋拿起其中一把，用力砸向地面硬石。连砸五下，刃口无损，木柄未裂。他又将锄头插入土中，单手旋转三圈，提出时泥土散落，刃面干净如初。
“它不会比人先坏。”他说，“但你要答应我一件事。”
人群安静。
“若有敌人来夺这块地，你要拿起它，守住这里。”
“不是为我。”他扫视众人，“是为你们自己。谁守此土，谁即此民。”
没人动。
老农从人群中走出。就是昨日举着祖传地契的那个。他走到第一把锄头前，弯腰捡起，双手握住，猛然插进土里。
“我守！”他吼了一声。
锄头入土半尺，稳稳立住。
中年男子抱着孩子的老妇踉跄上前，接过另一把锄头，搂在怀里，像护着孩子。她嘴唇哆嗦，眼泪掉在铁刃上。
接着是第三个、第四个。
有人接过时跪下磕头。有人摸着锄刃，突然放声大哭。有个少年把锄头抱在胸前，闭着眼睛，像是怕惊醒一场梦。
铁匠站在炉边，一直没动。他看着那些人接过锄头，看着他们把铁器插进土里，看着他们抚摸木柄，像是第一次拥有真正属于自己的东西。他的锤子垂在身侧，指节发白。
雪斋走回队伍前，从车上取下麻袋，亲手解开绳结。他抓起一把稻种，扬手洒出。谷粒落在新翻的土上，落在锄头上，落在人们肩头。