义道苦笑。“你倒信他能算明白。”
“我不信他。”雪斋说，“我信他自己也怕乱。”
两人不再说话。洞中烛火跳了一下，金光随之晃动，照在雪斋脸上像一道旧伤。
他转身朝城西走。披风早收了起来，灰蓝直垂贴在身上，肩线笔直。路上遇到巡更的民兵，举手行礼，他也点头回应。
锻冶场在城西洼地，三面环土坡，顶上搭了茅棚。门口立着一根烧焦的旗杆，挂着半截破幡。雪斋穿过木栅门，看见几座鼓风炉还冒着烟，匠人们围着一口大坩埚忙碌。
新铸的炮管放在北侧木架上，共六根，长短一致。月光照下来，金属表面浮着一层银白。有个年轻工匠正蹲在旁边，用凿子在炮尾刻字。
雪斋走近。那工匠抬头，认出是他，立刻放下工具要跪。
“不用。”雪斋摆手，“继续。”
工匠低头干活。凿子一下一下敲打，发出清脆声响。第一个笔画出来了——短横。
雪斋伸手抚过炮身。温度还没散尽，微烫。他沿着刻痕滑下手指，感受凹槽的深浅。
“刻深些。”他说，“别让人擦掉。”
“是！”工匠用力点头，“每个字都凿一指深！”
雪斋没再说话。他绕着木架走了一圈，看每一根炮管。第六根上的“雪”字刚起形，笔画歪斜。他停下脚。
“这个重刻。”他说。
工匠慌忙答应。
远处传来马蹄声。一辆板车驶入场地，车上堆满长条松木。赶车人跳下来，冲这边喊：“木料到了！按您吩咐，全是三年以上老松，芯没裂！”
雪斋点头。
他又看了眼炮管。月光移到了第三根上，照得“雪”字一半明亮，一半隐在暗处。
他想起黑川村冻死的孩子。三个。最小的那个才六岁，手里还攥着半块烤芋头。
他转身往出口走。脚步比来时重了些。
走到门口，他停下。
“明天开始，轮班熔铁。”他说，“白日两班，夜里加一班。每人多发一碗米汤，加半个咸菜。”
身后没人应声。他知道他们在听。
他迈出门槛。
夜风刮过空地，吹起地上一层铁屑。它们打着旋，落在新炮管的阴影里。
一片松木皮从车上掉落，在泥地上轻轻翻了个身。