只剩最后两人还在低声商量筹粮的事。
“他真的一分钱都不留？”一人问。
“不止不留。”另一人说，“他上个月刚把茶屋老板送的金壶退了，换成三百斤粗盐。现在那批盐，全进了军仓。”
两人沉默片刻。
“你说……他会赢吗？”
“我不知道。”对方看着议事厅中央那个背影，“但我知道，要是人人都像他这样想，我们就不会输。”
雪斋听见了这句话。
他没回头。
他只是把手按在刀柄上，站得更直了些。
鼓声这时响起。
咚——咚——咚——
三声之后，全城都能听见。
这是紧急动员令。
街上的行人停下脚步。
商贩收起摊子。
几个孩子从巷口跑过，大声喊着：“打仗了！打仗了！”
一个老农扶着锄头站在田边，望着城中心的方向。
城墙上，守卫换岗的速度快了起来。
东门的吊桥开始缓缓放下，不是为了通行，而是检查绞盘是否还能运转。
西市的粮铺被人敲开门，士兵进去清点库存。
南坊的铁匠铺炉火重燃，有人搬出旧铁砧，准备连夜打造箭头。
雪斋站在厅口，听着鼓声传向四方。
他抬起手，看了看掌心。有茧，有划痕，还有一点干掉的墨迹。
那是早上签军令时蹭到的。
他没擦。
他知道接下来的事一件都不能错。
粮不够，就省着吃。
人不够，就拉起壮丁。
器械坏，就现修。
敌人强，就靠脑子打。
他转身走回厅内。
桌上的俸帖还在。
他拿起笔，蘸墨，在空白处写下一行字：
“军需紧急，凡献粮五十石以上者，记功一等；百石者，赐免役三年。”
写完，他吹干墨迹，交给候在一旁的书记官。
“贴出去。城门口、市集、各坊入口，都要有。”
书记官接过纸，正要走。
雪斋又叫住他。
“再加一句。”
“什么？”
“所有捐献，无论多少，名字都刻在东门碑上。”
书记官点头，快步离去。
厅内只剩雪斋一人。
他走到沙盘前。东门已被标红，周围插满小旗。他拿起一支新旗，犹豫了一下，插在北门位置。
然后他盯着沙盘，不动。
外面鼓声未停。
他的手指在沙盘边缘轻轻敲了三下。
两急一缓。