“记。”他说，“每一个名字都记。”
他回到城门高台，站定。补给队的长龙从城门一直延伸到山脚，蜿蜒如蛇。有人挑担，有人推车，还有人背着包袱徒步跟来。风吹起他的战袍，伞骨微微作响。
他低声对身边文书说：“再加一条——凡参与补给者，家中赋税三年减半。不是赏，是欠他们的。”
文书点头，快速记下。
远处，一只乌鸦落在旗杆顶上，歪头看了会儿，扑棱飞走。太阳升到中天，照得令旗上的金字发亮。城墙上巡逻的民兵换了班，新一拨举着长枪走过，脚步整齐。
雪斋仍站在台上，手按刀柄，目光落在补给队最远的那一点人影上。他没动，也没说话。风把袖袋里的铁片吹得贴住手腕，凉了一下。
台下有人开始唱谣曲，是本地老调，讲一个武士出征前夜，妻子拆了婚被给他缝护肩。一句接一句，越唱越多，渐渐连成一片。几个孩子也跟着哼，声音稚嫩，却认真。
他闭了下眼。
再睁开时，神情已定。
他解下腰间水囊，喝了一口，递给旁边民兵。那民兵受宠若惊，连忙双手接过，喝完一口又递回来。他接过来，拧紧盖子，放回腰间。
城内传来午时的钟声，一下，两下。
他最后看了一遍补给区的秩序，确认三处登记点都在运转，药包已搬进棚屋避雨，米袋垫了木板防潮。几个识字的百姓在帮着核对清单，像学堂里算田赋那样一笔笔勾。
他转过身，面对京都方向。
战袍披在身上，沉得像一座山。令旗在背后轻晃，发出布帛摩擦的细响。他左手按刀，右手握拳，站在高台之上，一动不动。
补给队还在源源不断涌来。有个小女孩踮脚把一包炒豆塞进箱子里，抬头问娘：“哥哥真的能收到吗？”
娘说：“能。这么多人一起送的东西，神明都挡不住。”