夜色如潮，沉沉地压在落地窗上。
办公室内，冷白色的灯光与窗外流动的霓虹在玻璃上交错，仿佛两股意志在无声搏杀。
“砰！”
平板电脑重重砸在实木桌面上，发出的闷响打破了死寂。
沈昭指尖剧烈颤抖，眼底布满血丝，那是极度愤怒后的红。
“周建国是在‘杀人’，”沈昭的声音低沉而沙哑，带着一丝困兽般的狠戾，“他不是在拆房子，他是在用这些伪造的签名，把福兴街一百二十年的活气儿活生生掐死。”
屏幕上，那篇《实为炒作》的文章标题像是一块烧红的烙印。
沈昭的视角在颤抖中聚焦——照片里那些所谓的“居民代表”，笑容里透着一种被资本精确修剪过的虚伪。
他能感觉到空气里弥漫着咖啡冷却后的酸苦味，那是一种败杯的余韵。
“看这儿，”林深的声音突然响起，像是一片冰凉的刀锋，瞬间切断了办公室内燥乱的空气。
他没有看沈昭，而是盯着杯中起伏的茶叶，“这签名的笔力太‘浮’。一个常年握剔骨刀或修表钳的老街居民，下笔不会这么轻浮。周建国请的这批‘演员’，连老街的‘土腥气’都没演出来。”
林深指尖轻扣桌面，每一次敲击都精准地落在沈昭混乱的心跳节奏上。
他的眼神深处流转着一种微弱的蓝芒——那是他对城市逻辑链的洞察。
“沈昭，他在利用‘程序灰区’。”林深站起身，西装折痕冷峻如刀，“他不需要真相，他只需要‘混乱’。只要舆论存在争议，文物局的那帮老官僚为了自保，就会启动‘无限期评估’。他想把福兴街拖死在文件堆里。”
“那我们就让他自食其果。”林深转头，目光直视窗外福兴街的方向。
老槐树的影子在灯光下扭曲如龙，空气中飘着老字号油条铺子的焦香和某种被唤醒的尘土味。
这不是一场新闻发布会，而是一场“唤灵仪式”。
苏晚站在临时搭建的、边缘起毛的红毯上，扩音器的啸叫在狭窄的巷弄里回荡。
随着她的一声令下，商户们搬出了祖传的红灯笼。
当火苗点燃的刹那，原本冰冷的街道仿佛瞬间有了心跳，橘红色的光晕在青石板上层层荡开，与直播镜头刺眼的白光激烈碰撞。
“我们要找的，不是媒体的怜悯，”林浅轻声呢喃，她戴着洁白的棉手套，从木匣中捧出一片残破的钴蓝。